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他的手背是凉的，大概是车窗漏风。
我没有松开，他也没有抽开。
就这样覆着，一直到列车员推着餐车经过，说了声“让一让”
，我们才同时把手缩了回去。
对视了一眼。
他嘴角弯了一下，很轻，像春天湖面上第一道裂开的冰纹。
到站的时候是下午三点多。
北方的天灰蒙蒙的，太阳像一块被磨砂玻璃挡住的灯泡，只发出一点惨白的光。
空气是干的，冷得干脆利落，不像上海的湿冷那样黏黏糊糊。
我深深地吸了一口气，肺里凉丝丝的，鼻腔里全是熟悉的、煤烟和干冷混合在一起的味道。
沈岸站在我旁边，也吸了一口气。
他穿着一件黑色的羽绒服，围巾绕了两圈，把半张脸都埋进去了。
他呼出的白气从围巾的缝隙里冒出来，一团一团的，很快就被风吹散了。
“真冷。”
他说。
声音闷在围巾里，瓮瓮的。
“比上海冷多了。”
“我知道。”
他看了我一眼，眼睛里有一点笑意，“但我这次穿了秋裤。”
我也笑了。
我们打车回家。
出租车在灰扑扑的街道上穿行，经过那条走了三年的路，经过那棵歪脖子槐树，经过那所已经进不去的学校。
沈岸坐在后座靠窗的位置，一直看着窗外。
他没有说话，我也没有。
司机是个中年男人，收音机里放着评书，单田芳沙哑的嗓音在车厢里回荡，说的是隋唐演义，秦琼卖马。
车停在我家楼下的时候，沈岸没有马上下车。
他坐在后座，手放在膝盖上，手指又开始敲了。
食指，中指，食指，中指。
评书还在继续，司机从后视镜里看了我们一眼，大概觉得这两个人有点奇怪。
我没有催他。
我在等他。
过了大概十几秒，他深吸了一口气，拉开了车门。
冷风涌进来，带着北方冬天特有的、凛冽的、干燥的气息。
他站在车门外，伸出手，把后备箱里的那个袋子拿了出来——是一箱牛奶和一盒点心，他在车站买的。
牛奶是特仑苏，点心是稻香村的，红纸盒，上面印着“福”
字。
他拎着那个袋子，站在我家楼下，仰头看着那栋灰扑扑的居民楼。
六层，没电梯，外墙的涂料剥落了一大片，露出底下灰黑色的水泥。
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