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概率和不确定性持续地统治人的命运。
就在这些随机的当下，缘分将他们推近，驱离，憋住笑声，阻挡他们的去路，然后闪到一边。
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公寓的书房里，苏拉阖上了叶深的日记。
纸页经年，有些发黄，边缘还生了斑点。
鹤市的气候太潮湿，苏拉想，还是该买个防潮袋来放。
这时，门铃响了。
苏拉去开门，站在门口的是林渡。
她愣了一下。
他怎么这样经不起人惦记？
“这么晚了，有事吗？”
林渡的眸子在楼道的阴暗里灼灼发亮，仿佛是第一次见她。
“你……”
他想问什么，又住了口。
苏拉旋即闻到了他身上的酒气。
她心底升起了奇异的预感，似乎有一根隐秘的琴弦被拨响。
“进来说吧。”
苏拉引着林渡进到灯光明亮的客厅，转过身来，望见林渡的眼神，绝望又忐忑。
“你喝多了？”
林渡摇头。
“苏拉，你知道……”
他轻声问：
“……你知道，爱伦坡也写诗吗？”
苏拉的躯体剧烈一震，仿佛遭受了电击。
夕阳曾照进老旧宿舍楼的走廊，也照在少年林渡的脸上。
那天，他也是这样问她，笑容干净得像海边的晴天。
她后退了一步，双眸不受控制地湿润了。
——她早该猜到会有这么一天。
“……我知道。
他写过《乌鸦》。”
林渡的肩膀像是失了支木的脚手架，涣散地坠了下去。
他得到了答案。
现在他知道了，他对苏拉确是一见钟情，但不是几个月前，而是十二年前。
他给她写过一些愚蠢但真诚的诗，追着叶深打听她的一切，叶深却戏谑地对他封锁消息。
他听说她立志要考清华，明知自己是个没用的学渣，也挣扎着去刷数学题，只盼将来和她在同一个城市念大学。
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