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陈墨。
陈德海的嫡子。
二十八岁，面容清秀，略显苍白。
穿着一身青色窑官服，衣袖上沾着新鲜的瓷土。
灰白色的高岭土粉末从前臂一直蔓延到指尖。
而他的指甲缝里，嵌着一些暗红色的碎屑。
不是泥。
不是釉。
暗红色。
陈墨看了父亲一眼。
两人对视了一瞬。
陈墨的脸上没有紧张，没有慌乱，什么都没有。
那种平静不是镇定。
是麻木。
他什么也没说，转身朝御窑厂的方向走去。
，！
陈德海看着他的背影。
嘴角动了动。
最终什么都没说。
更深。
更远。
御窑厂天字号窑炉后方。
一个常人不知道的角落。
窑火忽明忽暗。
砖壁上的暗影被拉得狰狞，跟着火苗一起跳。
一个佝偻的身影蹲在刚出窑的一只瓷瓶前面。
他的手里握着一根极细的铁针。
比发丝粗不了多少。
铁针在瓷瓶的内壁上，一笔一画地刻着什么。
动作极慢。
极稳。
窑炉里的柴火续了两次。
终于，最后一笔落下。
那人站起身来。
火光照亮了他的脸。
四十多岁。
面容枯槁。
双眼布满血丝，眼窝深陷。
双手布满老茧，指节变形。
有几根手指已经弯成了不正常的角度。
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