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云港市的深秋，总是以一种决绝而缠绵的姿态降临。
雨水像是天空蓄谋已久的眼泪，不紧不慢、没完没了地洒落，将整座三线小城浸泡在一片灰蒙蒙的、泛着冷光的湿气里。
街道两旁的梧桐树早已落尽了叶子，光秃秃的枝桠伸向低垂的云层，像是无数只无助的手，在徒劳地抓握着什么。
空气里弥漫着潮湿的泥土气息，混合着枯叶腐烂的微甜，以及从各家各户窗缝里渗出的、属于初冬的、若有若无的煤炉味道。
立冬了。
日历上清清楚楚地写着，但寒意早在几天前就抢跑了季节的节奏，迫不及待地占据了这座城市的每一个角落。
高三的教学楼，在这片湿冷的背景中，显得格外肃穆而压抑。
它像一座被无形结界笼罩的孤岛，与外界的喧嚣隔离开来，自成一片充满焦虑、汗水与梦想（或者说，是梦想被现实挤压后残存的余烬）的天地。
走廊里贴满了励志标语，红色的横幅上写着“拼搏改变命运”
之类的烫金大字，在昏暗的天光下，显得刺目而空洞。
教室的窗户上永远蒙着一层白茫茫的水汽，将外面的世界模糊成一幅印象派的画作，看不真切，也懒得去看真切。
高三（五）班的教室里，空气粘稠得仿佛能滴出水来。
暖气管发出咝咝的、并不温暖的声音，与窗外淅沥的雨声交织成一曲令人昏昏欲睡的冬日催眠曲。
但没有人敢真的睡。
黑板上方的倒计时牌，用猩红的字体写着“距高考还有212天”
，那数字像一只充血的眼睛，冷漠地注视着教室里每一张或疲惫、或麻木、或紧绷的脸。
林未雨坐在靠窗的位置，手中的笔在草稿纸上无意识地划拉着，留下一些毫无意义的线条和墨点。
窗玻璃上凝结着厚厚的水雾，她用指腹轻轻一抹，划出一道清晰的痕迹，露出外面灰白而模糊的世界。
雨丝斜织，敲打着玻璃，发出细碎而持续的声响，像无数只蚕在啃噬桑叶，也像时间本身发出的、令人心慌的滴答声。
讲台上，历史老师正用他那平板无波的语调，讲述着近代史上某次无关紧要的会议的意义。
他的声音像一条平缓的河流，没有起伏，没有波澜，带着催眠的魔力，缓缓流淌过教室的每一个角落。
大多数同学都在埋头做着自己的事情——做数学题、背英语单词、或者干脆趴在桌上补觉。
高三的课堂，早已失去了高一高二时那种“听讲”
的纯粹，每个人都像精明的商人，计算着时间的投入产出比，只做自己认为最“有用”
的事。
林未雨的目光，如同被无形的丝线牵引，再一次，极其自然地、不受控制地，飘向了教室的最后一排，那个靠窗的角落。
顾屿坐在那里。
他穿着那件洗得发白的深灰色连帽衫，帽子松松地罩在头上，遮住了他大半张脸，只露出线条冷硬、略显苍白的下颌，和一小截瘦削的下颚线。
他微微佝偻着背，视线低垂，落在面前摊开的书本上。
但从林未雨这个角度，完全无法判断他是否真的在看。
他整个人像一尊被时光遗忘的、落满了灰尘的雕塑，周身散发着一种生人勿近的凛冽气息，与这间充斥着焦灼与奋斗的教室格格不入。
他已经这样很久了。
自从高二那场春游风波之后，自从他独自承担下所有处分、消失了一个暑假又沉默地归来之后，他就彻底变了。
那个曾在运动会上肆意奔跑、笑容明朗如夏日骄阳的少年；那个曾在图书馆的午后，微微皱眉向她请教古诗词，眼神里带着别扭和认真的少年；那个曾在冬日雨夜，毫不犹豫将伞塞进她手里，自己冲进茫茫雨幕的少年……这些鲜活的、温暖的影像，像是褪色的老照片，越来越模糊，越来越遥远，远得仿佛只是她记忆里一场一厢情愿的梦。
取而代之的，是这个沉默的、冰冷的、将自己层层封锁起来的陌生人。
他不再与任何人交流。
不再看任何人的眼睛。
不再参与任何集体活动。
他独来独往，行踪诡秘，像一道游走在校园边缘的、不被任何人注意的影子。
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