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那山石仿佛是从宣纸上生长出来的，有棱角，有质感，有岁月侵蚀的痕迹。
第二笔，第三笔。
松枝斜逸而出，枝干虬曲，针叶如盖。
笔锋在纸上流转，时而疾走如风，时而停顿如山。
台下的呼吸声，不自觉地放轻了。
那些原本只是好奇、审视的目光，渐渐被另一种情绪取代。
那是一种不由自主的、被某种力量牵引的专注。
陆清辞的视线落在笔尖，但他的思绪，却在这一笔一画间，飘向了很远的地方。
……
“公子，您这画，若是让老爷看见了，怕是要说您不务正业。”
小厮的声音带着笑意，却掩不住语气里的钦佩。
十五岁的陆清辞站在书案前，手里还握着笔，闻言头也不抬：“他不务他的正业，我画我的画，两不相干。”
“可您画的是，”
小厮凑近看了一眼，愣住了，“……公子，这是谁？”
陆清辞的笔尖在纸上轻轻一顿。
画上的人，坐在高位，冕旒垂落，遮住了大半张脸。
那双眼睛，却清晰得仿佛能穿透纸背。
陆清辞没有回答。
他盯着那双眼睛看了很久，然后说：“以后，我会再见到他的。”
小厮已从画中的服饰，认出了画中人是谁。
此刻，他已经吓得脸都白了：“公子！
这画可不能让旁人看见！
那是……”
“我知道。”
陆清辞放下笔，唇角微微扬起。
那是天子。
是他第一次随父亲入宫赴宴时，远远瞥见的一道身影。
只一眼，他就记住了。
记住了那双眼睛，记住了那道坐在至高处的身影，记住了那一瞬间心里涌起的、连他自己都说不清的悸动。
后来他才知道，那种悸动，叫野心。
不是对权力的。
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