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云海在他脚下翻滚，像大海。
太阳在云海的尽头升起，像一颗金色的种子从黑色的土壤里破土而出。
他的身边站着一个人。
一个老人。
不是零。
不是陈。
是另一个老人。
白胡子。
白眉毛。
眼睛像星星。
穿着一件洗得发白的青色道袍，脚上穿着草鞋，手里拿着一根竹杖。
“你是谁？”
崔海问。
老人笑了。
笑得很轻，像风。
“你不是一直在问我吗？”
老人说。
“问什么？”
“‘道是什么？’”
崔海的呼吸停了。
“你是——”
“我不是老子。”
老人说，“我是你脑子里‘老子’那个概念。
你问我‘道是什么’，你的脑子需要一个人来回答你。
所以它创造了我。”
“你不是真的？”
老人看着他，目光深邃如星空：“什么是‘真的’？你脚下的山是真的吗？两千年后，这座山还在。
但山上的石头会风化，会变成沙，会流进海里。
海里的沙会变成石头，石头会变成山。
山是真的吗？”
“你在说什么？”
“我在说——”
老人指着云海尽头的太阳，“‘道’不是山。
‘道’是山变成沙、沙变成山的过程。”
崔海沉默了。
他站在泰山顶上，站在日出里，站在一个可能是他脑子创造出来的老人旁边，试图理解一些他可能永远无法理解的东西。
“老子对孔子说了什么？”
他问。
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