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吴军偏将咽了口唾沫，强行给自己壮胆，发出了冲锋的号令。
“冲啊……”
五千名吴兵，发出了一阵稀稀拉拉、毫无气势的喊声，迈着沉重的步伐，向着越军阵地冲去。
那速度，慢得可怜。
那气势，软得像棉花。
……
中军，金车之上。
夫差死死地抓着车栏，指关节因为过度用力而泛白。
他的眼睛瞪得大大的，布满了血丝，一眨不眨地盯着前方。
他在赌。
赌越国人只是虚张声势。
赌那些曾经在他脚下瑟瑟发抖的奴才，一旦真刀真枪地干起来，就会露怯，就会崩溃。
“他们是农夫……他们只是农夫……”
夫差喃喃自语，像是在念着某种咒语：
“一群种地的泥腿子，怎么可能打得过寡人的正规军？”
“只要这一冲，只要冲散了他们的阵型，他们就会像受惊的鸭子一样西散奔逃！”
“到时候，寡人的大军压上，就能把他们碾成肉泥！”
他在心里疯狂地构建着胜利的画面，试图用这种幻想来压制内心深处那股越来越强烈的恐惧。
然而。
现实，却给了他一记最响亮的耳光。
五百步。
三百步。
一百步。
吴军的前锋己经冲到了越军的面前。
“放！”
越军阵中，并没有万箭齐发。
只有一个冷冰冰的字，从那个骑在黑马上的男人嘴里吐了出来。
勾践。
他甚至没有拔剑。
他只是轻轻挥了挥手，就像是赶走一群讨厌的苍蝇。
“唰——！”
第一排的一千名越甲死士，同时拔剑。
动作整齐划一，快得只剩下一道残影。
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