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“轰隆隆——”
那是车轮碾过大地的声音。
那是十万双铁脚板踏碎尘土的声音。
那是吴国最后的精血，正在沿着向北的官道，疯狂地流淌而去。
姑苏城的城楼上。
太子友穿着一身并不合身的监国蟒袍，扶着冰冷的女墙，呆呆地望着北方。
风很大，吹得他的袍袖猎猎作响，也吹得他那张稍显稚嫩的脸庞一片惨白。
走了。
都走了。
父王带走了所有的战车，带走了所有的骑兵，带走了那些身强力壮、能拉开三石强弓的勇士。
甚至连负责守卫王宫的禁卫军，都被抽调了一大半。
留给他的，只有一座空荡荡的姑苏城，和那漫天尚未落定的黄沙。
“殿下，起风了，回去吧。”
身后，传来一个苍老而虚弱的声音。
太子友回过头。
说话的是负责辅佐他留守的老将军，王孙弥。
这位曾经在战场上叱咤风云的老将，如今己经年过七旬，背驼得像张弓，手里拄着拐杖，走路都在打晃。
太子友看着王孙弥，又看了看城墙上那些稀稀拉拉的守军。
他的心，猛地揪紧了。
这就是父王留给他的“大军”
？
那些士兵，要么是头发花白、牙齿都掉光了的老头；要么是还没长戈高、一脸稚气的半大孩子。
有的断了胳膊，有的瘸了腿，有的瘦得像把柴火，一阵风就能吹倒。
这哪里是军队？
这分明就是一群从难民堆里扒拉出来的残次品！
“老将军。”
太子友的声音在发颤，透着一股深深的不安：
“父王带走了十万精锐，只给孤留了一万……这样的人。”
“这座城……真的守得住吗？”
王孙弥咳嗽了两声，浑浊的老眼里闪过一丝无奈，但很快就被一种盲目的自信所掩盖。
“殿下放心。”
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