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七月的骄阳，像是一把烧红的烙铁，死死地按在吴国这片己经溃烂的土地上。
空气中没有一丝风。
只有热浪在翻滚，只有苍蝇在嗡嗡作响。
那股从胥门码头飘来的酒糟酸臭味，混合着路边饿殍的尸臭味，还有烂泥塘里发酵的沼气味，酿成了一坛令人窒息的毒酒，灌进了每一个吴国人的喉咙。
相国府的大门紧闭着。
那扇曾经车水马龙、象征着吴国最高权力的朱红大门，如今斑驳陆离，漆皮剥落，像是一个垂死老人的干枯嘴唇。
门缝里，塞满了枯黄的落叶。
府内，死一般的寂静。
那些门客、谋士，早就跑光了。
有的去投奔了伯嚭，有的去抢越国送来的酒糟，还有的，己经在饥饿中变成了一具具冷冰冰的尸体。
只有后花园的那个角落里，还坐着一个人。
伍子胥。
他老了。
这短短几个月，他像是老了二十岁。
那一头曾经如霜雪般威严的白发，此刻枯黄蓬乱，像是一把杂草顶在头上。
他的眼窝深陷，颧骨高耸，皮肤像是一层皱巴巴的旧纸，挂在骨架上。
但他没有躺下。
他坐在一块被太阳晒得滚烫的石头上，手里拄着那根那是先王阖闾赐给他的拐杖。
他的眼睛，死死地盯着面前那块早己干裂、板结的土地。
那里，曾是他种下希望的地方。
那里，曾埋着他从黑市高价买来的“神种”
。
“没有……”
伍子胥喃喃自语，声音沙哑得像是两块砂纸在摩擦：
“一棵都没有……”
整整三个月了。
除了几根倔强的狗尾巴草，这地里连一根稻苗都没有长出来。
那些被他寄予厚望的种子，就像是泥牛入海，消失得无影无踪。
“相国……”
老仆阿福端着一只缺了口的破碗，颤巍巍地走了过来。
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