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戴维斯的声音从画面外面传进来。
“因为那次我的枪泡了海水，枪管里全是盐。
打完第一枪，拉枪栓，卡住了。”
马丁內斯把弹匣放进防水袋里，拉上拉链。
“我蹲在礁石后面，拉枪栓，拉不动。
子弹卡在膛里。
那是我这辈子离死最近的一次。
不是因为敌人，是因为盐。”
丝线在科瓦奇的左耳深处收紧。
马丁內斯的声音越来越远，像对讲机频道在隧道的另一端被关掉了。
但马丁內斯的手还在画面里——他把防水袋的拉链拉好，放在膝盖上，然后抬起头，看著科瓦奇的方向。
他的眼睛和拉莫斯一样，穿过科瓦奇，看著车库入口。
他不知道自己在几个小时后会死。
他不知道海水会灌进他的肺里。
他最恨海水，他死在了海水里。
科瓦奇的左耳开始发痒。
不是药物的作用，是马丁內斯的声音还残留在听神经的某个突触里，像一颗没有爆炸的炮弹。
丝线从左耳退出来，绕过他的后脑勺，从右耳缺角处钻进去。
右耳缺角处的神经末梢在那一刻突然安静了。
不是痒停止了，是某种更深的感觉覆盖了它。
威尔逊蹲在武器箱旁边，把mp5sd衝锋鎗从箱子里取出来。
枪身是哑光黑色的，消音器已经旋上了。
他把枪托抵在肩窝里，对著车库的墙壁瞄了一下。
墙壁上有一块污渍，他把十字线压在污渍中心，扣了一下空枪。
然后他从口袋里掏出一块麂皮，开始擦枪管。
“你每次都擦。”
拉莫斯的声音从画面外面传进来。
“每次都擦。”
威尔逊没有抬头。
他的手指隔著麂皮，沿著枪管从机匣往前端移动，很慢，很均匀，像在抚摸一件活的东西。
“我爸教我的。
他说，枪管上的盐分，你看著只有一点，泡了海水之后会腐蚀出一个小坑。
小坑生锈，锈往深处长。
下次开枪的时候，枪管炸膛。
他没上过战场，但他擦了一辈子猎枪。”
威尔逊把麂皮从枪管上拿开，对著光看枪管內部。
膛线清晰，没有毛刺，没有锈斑。
他把麂皮折好，放进口袋里。
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