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他的眼睛看著车库入口的方向，看著那片被萤光灯照成惨澹青白色的水泥通道。
他知道自己会在几个小时后死在那里。
他不知道。
他的表知道。
錶盘上的裂纹知道。
秒针每走一格，就离那个时刻近一格。
咔嗒。
咔嗒。
咔嗒。
科瓦奇看著他。
他想喊拉莫斯的名字。
名字卡在喉咙里，出不来。
药物的丝线把他的声带和记忆隔开了——他能看到，能听到，能感觉到那块潜水錶秒针走动的震动从水泥地面传上来，穿过铁椅的腿，穿过他的脊椎，在他的胸腔里形成一种很轻的共振。
但他出不了声。
拉莫斯把最后一颗子弹压进弹匣。
他把弹匣从供弹口抽出来，检查了托弹板的张力，然后把弹匣放进防水袋里。
防水袋的拉链拉上时发出很细的、像指甲划过砂纸一样的声音。
他把防水袋放在膝盖上，抬起头，看著科瓦奇的方向。
他没有看科瓦奇，他看的是车库入口。
科瓦奇坐在那个方向。
拉莫斯的视线穿过他，像穿过一层玻璃。
丝线断了。
拉莫斯消失了。
墙上只剩下深灰色的隔音材料。
科瓦奇的呼吸在那一刻变得很浅。
不是药物的作用，是他自己把呼吸压浅了——浅到几乎感觉不到胸腔的起伏。
因为只要呼吸一深，拉莫斯就会再次出现。
他不想再看到拉莫斯。
他不想再看到拉莫斯蹲在那个车库里往弹匣里压子弹，因为那是拉莫斯活著的最后半小时。
拉莫斯在那几分钟里不知道自己会死，他的表知道，他的裂纹知道，科瓦奇现在也知道了。
他不想知道。
针眼里的丝线重新开始生长。
从水泥地面上爬上来，绕过他的脚踝，沿著小腿往上。
这次不是银白色的，是暗红色的。
不是血的顏色，是戴维斯口袋里那张照片边缘磨损处的顏色——照片被反覆摺叠、展开、再摺叠，摺痕处的顏色从亮面褪成了毛边的暗红。
丝线爬过科瓦奇的膝盖，在大腿前侧分成三股，每一股对应照片上的一个孩子。
戴维斯的三个孩子。
老大站在左边，肩膀已经开始变宽，有他父亲的轮廓。
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