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哈桑。
弹药箱上的茶。
这些画面排成一列，清晰，完整。
但它们不会变成语言。
它们属於另一个频道。
那个频道的输出端只有行动，没有敘述。
他试了一下，喉咙里的肌肉动了一下，但没有声音出来。
“……没做什么。”
他说。
电话那头安静著。
她没有追问。
阿里听著她的呼吸。
她听著他的。
两个人之间隔著荷姆兹海峡，隔著一千一百公里的沙漠和山脉，隔著四天的沉默和四十天的失去。
“你还在画那棵树吗。”
他问。
“今天早上画了。”
“画了什么。”
“树根最深处的那道裂缝。
裂缝今年比去年宽了大约两毫米。
树根在长，石头撑不住。”
“两毫米你都看得出来。”
“我画了一年了。
每一天都在画。
第一天的裂缝只能塞进去一张纸的边缘。
现在能塞进去一根铅笔尖。”
阿里把手机换回右手。
虎口的茧压在手机壳上。
他想起德黑兰大学广场上那棵悬铃木，想起树根从石板缝里鼓出来的样子。
那些树根把石头顶开，裂成几块。
裂缝里长著一丛很小的草。
她画进去了。
“你画了那丛草吗。”
他问。
电话那头安静了一瞬。
“你怎么知道有草。”
“你画裂缝的时候，我看到你把笔尖在裂缝最深处停了一下。
然后手腕转了一个很小的角度。
你画了一丛从裂缝里长出来的东西。”
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