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科瓦奇站在窗前，窗帘缝隙里的光落在他断掉的手指上。
他把那只手握成拳头，鬆开，又握成拳头。
无名指的断口在皮肤下面微微发痒——那是神经末梢还在生长的信號。
断了好几年了，还在长。
他把手放下来，从口袋里掏出一次性手机，拨了一个號码。
响了一声，对方接起来。
“明天早上六点。
码头。”
他掛断。
把手机放回口袋。
窗外，波斯湾的阳光把海面照成一片刺目的白。
四
阿里在宿舍里坐了很长时间。
摺叠桌上放著手机、那张从德黑兰带回来的纸巾，和一把配发的手枪。
纸巾折成方形，边缘被反覆摺叠磨出了细小的纤维绒毛。
纸背上透著她的字跡，模模糊糊的，像一道影子的轮廓。
手机屏幕暗著。
他没有动。
洞窟里的滴水声每隔几秒响一次。
穹顶上的岩锥在钠灯的橘黄色光线下投下阴影，形状像一把把倒悬的匕首。
通风管道每隔几分钟发出一阵低沉的嗡鸣。
这些声音他已经听了几个小时。
他不知道自己还要听多久。
哈桑说，你需要有人在电话那头呼吸。
哈桑说了很多话。
从德黑兰到格什姆岛，从莱拉的头巾到那张纸巾。
阿里认识他十五年，从没见过他这么囉嗦。
哈桑以前不是这样的。
以前他们坐在敘利亚的楼顶上，几个小时不说一句话，各抽各的烟，各看各的方向。
不需要说话。
沉默是他们之间的默契。
现在哈桑一直在说。
不是因为他变了，是因为阿里变了。
他变成了一个需要被人不停说话才能不被沉默吞掉的人。
哈桑看出来了。
阿里把手伸过去，拿起手机。
屏幕亮起来。
没有新消息。
他把屏幕关掉，放下。
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