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他吃饭，走路，说话，接电话，在文件上签字。
但做这些事的是他的身体，不是他。
他在很远的地方看著这具身体在做这些事，像隔著一层玻璃。
“你在看什么？”
阿里回过神来。
她正看著他。
不是隔著窗户——她不知道什么时候站起来了，端著那本书，站在咖啡馆门口。
铜铃还在微微晃动。
她推门进来的时候，他竟然没有听到。
她的眼睛是琥珀色的。
蜂蜜和陈年树脂之间的那种顏色。
伊朗人里很少有这样的眼睛。
“没什么。”
阿里说。
她没有追问，也没有走开。
她站在那里，一只手端著那本摊开的书，另一只手握著炭笔。
她看著他，目光很直接，不是那种被陌生人注视时的戒备或羞涩，是某种更坦然的、像在读取信息一样的注视。
“你刚才在看窗外。
看那棵树？”
“看树下面的人。”
她的眉毛动了一下。
“你在看我。”
阿里没有否认。
她把书合上，炭笔夹在书页里。
然后她做了一个阿里没有想到的动作——她走过来，在他对面的椅子上坐下了。
椅子咯吱响了一声。
她把书放在桌上，把炭笔从书页里抽出来，放在书旁边。
她的手指很长，指甲剪得很短，指尖有淡淡的墨水渍。
“我每天早上都在那里画画。
画那棵悬铃木。
画了快一年了。
你是第一个看我的人。”
阿里看著她。
“不是那种看。
你看我的时候，不是在看我。
是在看別的东西。
你的眼睛在我身上，但你的心思不在。”
阿里没有说话。
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