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纸张合拢时发出一声很轻的、像嘆息一样的声音。
“带他回隔离室。”
科瓦奇被从铁椅上解下来。
手腕上的扎带勒出的红印在日光灯下泛著很淡的紫。
他站起来，膝盖没有抖。
左臂內侧的淤青在作训服袖口下面，看不见。
但他能感觉到——不是疼，是某种比疼更深的、像那块皮肤不再是自己的了一样。
他走出审讯室。
走廊里，日光灯把他的影子投在墙壁上，很长，很浓。
他走了几步，停下来。
右耳缺角处的神经末梢还在跳。
不是痒，是某种比痒更深的、像那里应该有什么东西，但没有了。
他继续往前走。
走廊尽头，隔离室的门开著。
霍尔特已经在那里了。
他的左脸颊上有一大片暗红色的淤血，从颧骨一直延伸到下頜。
作训服领口被水浸透了，头髮还是湿的。
他的左臂內侧也有一小片淤青，和科瓦奇的位置一模一样。
两个人没有看对方。
霍尔特把呼吸训练器含在嘴里，吸了一口气。
血氧饱和度读数亮起来：百分之九十七点六。
科瓦奇坐在另一张行军床上。
右耳缺角处的神经末梢还在跳。
断了几年了，还在长。
它们不知道自己要连接的那部分已经不在了。
它们还在长。
他躺下来。
日光灯镇流器的嗡鸣声在头顶流淌。
他闭上眼睛。
拉莫斯的表还在走。
秒针每走一格，咔嗒一声。
咔嗒。
咔嗒。
咔嗒。
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