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然后他把mp5sd放回武器箱，枪口朝下。
他的动作很轻，像在把一个睡著了的孩子放回床上。
科瓦奇看著威尔逊。
威尔逊从来不说话，除非必要。
他擦枪的时候不说，压子弹的时候不说，检查通讯设备的时候不说。
他只在戴维斯说“叶门那次你说了三年了”
的时候嘴角动了一下。
不是笑，是某种介於认可和记忆之间的弧度。
他叶门那次也在。
他的枪也泡了海水。
他没有说。
他擦了三年，把盐分从枪管的每一个分子之间擦掉。
他活著从叶门回来了。
他死在了杜拜。
丝线在科瓦奇的右耳缺角处断裂。
不是从中间断的，是从针眼那个位置——丝线从针眼里被抽回去，沿著来时的路径急速倒退，从右耳退出，绕过他的后脑勺，从针眼里完全退出去。
针眼在丝线退出后重新闭合。
墙上只剩下深灰色的隔音材料。
科瓦奇的呼吸恢復了。
胸腔开始起伏，空气重新进入肺里。
他的右手放在膝盖上，五指张开。
缺了半截的无名指在日光灯下泛著暗淡的光。
是门框夹断的，是敘利亚一次夜间突袭中，他踹开门的时候，手指卡在了门和门框之间。
那扇门后面什么都没有。
他失去了半截手指，换回一个空的房间。
他后来在无数次任务中踹开过无数扇门，每一扇门后面都可能有持枪的人、有炸药、有他永远不会活著离开的房间。
他活下来了。
缺了半截手指，缺了拉莫斯，缺了戴维斯，缺了马丁內斯，缺了威尔逊，缺了中村。
他活下来了。
“你为什么活著。”
那个声音从很远的地方传过来。
科瓦奇看著自己缺了半截的右手无名指。
断口处的皮肤在日光灯下泛著暗淡的光。
神经末梢在断裂之后重新生长，从断口边缘往深处钻。
断了几年了，还在长。
它们不知道自己要连接的那部分已经不在了。
它们还在长。
“不知道。”
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