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他没有用力，只是把手放在那里。
她的手抬起来，绕过他的腰，按在他后背上。
他的后背也很瘦，白色衬衫下面，脊椎的每一节都能摸到。
他用力了。
不是慢慢用力，是突然用力。
像溺水的人抓住浮木，像从高空坠落时抓住唯一能抓住的东西。
他的右手收紧，她的肩胛骨在他掌心里被压得更近。
他的左手抬起来，绕过她的肩膀，两只手同时收紧。
她整个人被他箍在怀里，肋骨压著肋骨，心跳隔著两层衣服和一层绷带，他感觉到她的心跳得很快，她感觉到他的心跳得很慢，每一下都很重，从胸腔最底部提上来。
她把脸埋在他肩窝里。
白色衬衫上有洗衣皂的气味，还有从总部医院带出来的、很淡的消毒水味道。
消毒水下面是他的气味——不是汗味，是皮肤本身的味道，很淡，像晾在厄尔布尔士山风里的棉布。
她闭上眼睛。
他的手臂还在收紧。
她感觉到左小臂的绷带边缘压在她后背上，纱布粗糙的触感隔著深蓝色校服外套，那一小块地方比別处更硬。
他的力气很大。
大到他把她抱疼了。
肋骨被压得发酸，每一次吸气都只能吸到一半，胸腔扩张到一半就被他的手臂箍住，弹回来。
她没有出声，没有动，只是把脸更深地埋进他肩窝里。
疼是他在。
疼是他还活著。
疼是他从杜拜码头的水下、从工地地下室的三十八秒里、从死神的面前，一步一步走回来，走到这里，走到她面前。
疼是他不敢鬆手。
她忍著。
她的呼吸很浅，每一次都只吸到一半，他的手臂把她的胸腔箍得太紧了，她吸不进去更多空气。
但她没有推开他，没有说“轻一点”
，只是把按在他后背上的手也收紧了。
她的指尖压著他的脊椎，一节一节，从胸椎到腰椎。
他的脊椎在她的指尖下很硬，骨头外面只有一层很薄的肌肉，没有脂肪。
她在他耳边说了一句话。
声音很轻，每一个字都从她的嘴唇贴著他的耳廓送进去。
“我们不过是棋盘上的一枚棋子，被无形的指间任意挪移；在这名为存在的棋局中，一场一场地演完，再被一颗一颗地放回盒里。”
他听过这首诗。
奥马尔·海亚姆，《鲁拜集》。
莱拉也念过。
她念的是另一段——“新春苏活著旧时的希望，使沉思的灵魂告了退藏。”
她念诗的时候坐在沙发上，腿蜷起来，下巴搁在膝盖上，手里拿著一杯凉透的茶。
茶不放糖，但她说闻著也是好的。
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