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“缝了十一针，不严重。”
她看著绷带上那片洇湿的痕跡。
没有伸手去碰，只是看。
“十一针。”
她把茶匙放下。
“会留疤。”
“会。”
她没有再说什么。
窗外悬铃木的树影在午后的风里微微晃动，透过玻璃，在她脸上投下很淡的、移动的光斑。
“你刚才回家换衣服了。”
她说。
阿里看著自己身上的白色衬衫。
“你怎么知道？”
“你的衬衫领口没有熨过的摺痕。
不是洗衣店熨的，是你自己从衣柜里拿出来的。
熨过，但没有重新熨。”
她端起茶杯，喝了一口。
“还有什么。”
“你身上没有消毒水的味道。
医院里待过的人，头髮上、衣服上会沾著消毒水的气味。
你没有。
你洗过脸，换过衣服。”
她停了一下。
手指在茶杯边缘上停住了。
“你回家换衣服的时候，看到了什么。”
阿里没有立刻回答。
他看著窗外。
悬铃木的树影在午后的风里微微晃动。
那丛草在裂缝最深处的阴影里。
他想起鞋柜上那杯乾枯的茉莉花苞，杯底浑浊的水，水面那层均匀完整的灰尘。
想起沙发背上那条叠得整整齐齐的浅灰色羊毛披肩。
想起衣柜里按顏色深浅排列的衬衫和裙子。
想起那根缠在裙摆缝线上的、很长的深褐色头髮。
想起镜子里那个人颧骨比四十多天前更高了，眼窝更深。
想起那条浅粉色毛巾，边缘微微发硬，褪成了几乎看不出是粉色的白。
“茉莉花乾枯了。”
他说。
声音很低，从胸腔最底部发出来。
“她最后一次出门前，从阳台的花盆里摘了几朵茉莉，放在玻璃杯里，接了半杯水，搁在鞋柜上。
我问他放这里干什么。
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