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雨来了就喝，雨走了就等。
不下雨的时候，它的叶子捲起来，像死了一样。
但只要下一场雨，它就又绿了。”
她把叶子放回书页里。
“我觉得那棵树的根，比它的树冠好看。
树冠谁都能看见。
树根没人看。”
阿里看著她抚过叶子的手指。
那根手指的指腹上有一道很细的疤，从指尖延伸到第一个指节。
不是画画留下的，是更早以前的伤。
“你画树根。”
“我画树根。
画了一年。
从春天画到冬天，又从冬天画到春天。
每次画，树根都不一样。
它一直在长。
很慢，但一直在长。”
窗外起风了。
悬铃木的新叶哗哗响成一片，嫩绿色的叶子被风捲起来几片，落在石板地上。
“你刚才说我是第一个看你的人。”
“是。”
“其他人为什么不看？”
她把炭笔拿起来，在手指间转了一圈。
“因为大多数人只看他们想看的东西。
他们路过广场，看到一棵树，看到树冠，看到叶子，就走了。
他们不会蹲下来看树根。
树根不好看。
又粗又黑，把石板顶得乱七八糟。
他们觉得那是破坏。
但不是。
那是活著。”
阿里看著她的手。
握笔的方式。
手指运笔，手腕几乎不动。
茧在指尖，不在腕侧。
“你不是学画画的。”
她看著他。
“你的手。
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