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他的左肩被一块弹片削掉了一小块骨头，后来用鈦合金支架撑著。
每到冬天，旧伤就疼。
疼得厉害的时候，他把那只手按在暖气片上，一动不动地坐一下午，眼睛半闭著，不说话。
阿里小时候以为父亲在休息。
后来他当兵了，才知道那不是休息。
那是在忍。
阿里把茶杯放下。
杯底碰在茶托上，发出一声轻响。
窗外，阳光正慢慢移过广场的石板地。
那棵老悬铃木刚刚抽出新叶，嫩绿色的，被风吹得翻过来，露出银白色的背面。
树下有人坐著。
他第一眼没注意。
第二眼才看清那是一个女孩。
她盘腿坐在树根凸起的地方，膝盖上摊著一本又厚又旧的书，低著头，手里拿著一枝炭笔，在书页上画著什么。
她穿著德黑兰大学的深蓝色校服，浅灰色的头巾在脑后隨意挽了个结，碎发从两侧掉出来，被风吹得贴在脸颊上。
她没有去拨。
她的注意力全在那本书上。
画几笔，抬起头看一眼广场对面的菲尔多西雕像，然后低下头继续画。
阿里看著她。
不是因为她在画画。
是因为她抬头的方式。
她抬头的时候不是直接抬，是先微微侧一下，像在確认什么，然后才把脸扬起来。
那个动作让他的手指在茶杯上停住了。
莱拉也是这样抬头的。
莱拉在急诊室推门之前，总是先侧一下头，耳朵朝向门缝，听里面的声音。
呼吸声、监护仪的滴声、病人翻身时床单的窸窣声。
听完，判断情况，然后推门。
阿里问过她，你在听什么。
她说，听有没有人需要我。
呼吸对的，人稳。
呼吸乱的，要出事。
他看著她侧过头，看著她的头巾边缘被风吹起来，看著她的手指把炭笔转了半圈。
他看著她，但看见的不是她。
他看见的是莱拉。
莱拉侧著头，站在急诊室门口，耳朵朝向门缝。
她的头巾是浅蓝色的。
他记得她侧过头的时候，头巾的边缘从耳后滑下来，露出一小截脖颈。
那一小截脖颈很白，和她脸上的肤色不一样——因为常年戴著头巾，脖子晒不到太阳。
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