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他把手伸进衬衫胸前的口袋。
手指碰到了那张纸巾。
纸的边缘有一点扎手。
她的字跡在纸巾的纤维里，他看不见，但知道它在那里。
他把手从口袋里拿出来。
柜檯后面的老头把最后一只擦好的杯子倒扣在柜檯上。
杯底朝上，在灯光下亮成一排。
“那个女孩。”
老头说。
阿里看著他。
“她每天早上七点半来。
坐在那棵树的树根上。
画到九点。
然后来我这里要一杯红茶，放一块糖。
喝完走。
从来不跟人说话。
今天是她第一次跟人说话。
也是她第一次给別人留號码。”
老头把抹布搭在水池边上。
“她走的时候，看了一眼你坐的位置。
不是看那张桌子。
是看桌子上的茶杯。
你的茶杯。”
阿里低头看了看桌上那只空茶杯。
杯底沉淀著厚厚一层茶叶末，在茶汤的残跡里聚成一小片，像荷姆兹海峡的潮水线。
他推开门。
铜铃响了最后一次。
门外，四月的阳光正浓。
厄尔布尔士山脉的雪线还压在两千米以上，但山脚下的广场上，悬铃木的新叶已经长出来了。
嫩绿色，被风吹得翻过来，露出银白的背面。
树根从石板缝里鼓出来，把石头顶开，裂成几块。
裂缝的最深处，长著一丛草。
很小，很绿。
那个女孩不在树下。
阿里沿著广场边缘朝巷子走去。
哈桑的车停在那里，灰色的標致帕尔斯，车身有几道刮痕。
哈桑靠在驾驶座的门上，嘴里叼著那根始终没点燃的烟。
看到阿里走过来，他把烟取下来，拉开车门坐进去。
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