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公交车在雨幕里停了稳，李昂抖了抖身上的水，立马就钻了上去，湿透的衣料贴在皮肤上，黏得难受。
洛杉磯那边的事他不知道。
知道了也没用。
李家祖上传下来的本事是驱魔，不是杀人。
正道驱魔人里，几乎没人驯养恶灵——那玩意儿养不熟。
没有直接证据证明它们有自我意识，但有一点是確定的：养一百年也不会对你產生感情。
说不定哪天心情不好，直接翻脸把你嘎了。
而普通人面对资本大鱷，要么认栽，要么认命，最后一条路就是抄傢伙突突了拉著对方一起死。
滴——
老旧公交车咔噠一声关上门，车身晃了晃，缓缓启动。
车里没什么汗味和腐味，空气乾净得有点过分，像是很久没人坐过。
座位整整齐齐，保养的还不错。
——
但那种乾净不是整洁，更像是某种被剥离过、被抽空过之后的空白。
李昂本来想说“我到唐人街下“，但话刚到嗓子眼——
后脊樑突然一凉。
那种凉不是淋了雨的那种，是从灵魂深处里往外渗的凉，是身体比脑子先察觉到危险时才会有的那种警觉。
他的脚步顿住了。
不对劲，太不对劲了。
这时候，李昂才猛然发现，不对劲。
他慢慢扫了一圈车內。
第一排。
一个小丑。
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它坐得很直，手里攥著一只红色的气球，气球在昏暗的车厢灯光下微微晃动。
脸上掛著笑，咧著嘴，露出两排牙齿，那种笑很標准，很饱满，很——定格。
从李昂上车到现在，那笑容一动没动过。
眨眼睛了吗？没有。
嘴角抽动了吗？没有。
甚至连呼吸起伏都没有，胸膛是平的，僵的，像那层笑容被什么东西钉在了脸上。
人的肌肉不可能保持同一个弧度超过三十秒，面部神经会疲劳，微笑会鬆弛，这是常识。
但这个笑容没有。
它像被焊死了，像被胶水粘住了，像这张脸只剩下这一个表情，其他表情全都消失了。
所以李昂一眼就看出，它不是人……
第二排。
一个穿西服的男人。
三件套，怀表链，大礼帽，手杖，金丝眼镜——十九世纪英式绅士的打扮，和这辆破旧公交车格格不入。
他的脸是白的，白得像刷了一层漆，不是苍白，是那种没有任何血色的、接近於石膏质地的白。
更奇怪的是，那张白脸上没有洞。
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