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在宁汇原的记忆里，父母曾经是相爱到骨子里的。
母亲的手指总是纤细修长的，牵着他小小的手掌时，会传来玉般温润的凉意。
父亲那时还是个浪漫至上的艺术青年，总爱抱着素描本，不厌其烦地对他讲述与母亲初遇的故事，那家飘着咖啡香的街角小店，那个穿着素白长裙推门而入的姑娘。
父亲说，就在母亲倚着窗边翻书的瞬间，斜阳恰好落在她的侧脸上，他慌乱地抓过素描本，用整个下午的时间偷偷描摹她的轮廓。
“后来啊，我鼓足勇气把画递给她，手抖得像得了帕金森。”
父亲说到这里总会不好意思地挠头。
“你妈妈当时刚来这座城市，在花店打工。”
“我那点实习工资，全拿来买她包的花束了，连吃了一周的泡面。”
爱情真可怕，宁汇原如此想。
从咖啡馆的惊鸿一瞥到花店里的朝夕相处，两个相嵌的灵魂迅速靠近。
他们一起看画展，在河岸边散步，给流浪猫喂食。
两年后，他们顺理成章地结婚了，双方家长都对这感到满意。
宁汇原在婚后的第三年降临。
父亲总爱用胡子扎他嫩乎乎的脸蛋，说他是“爱的结晶”
。
母亲则会温柔地把他抱开，哼着歌哄他入睡。
那时的家里总是飘着松节油和百合的香气，阳光透过纱帘，把三个人的影子拉得很长很长。
“如果能够一直这样就好了。”
现在的宁汇原站在空荡荡的别墅里，对着空气轻声说。
玄关的感应灯渐次亮起，照亮了这个像样板间的家。
父亲上次回来是什么时候？三周前？还是两个月前？他只记得转账短信准时到账的提示音，还有微信里那些错乱的叮嘱。
“汇原，你妈妈胃不好，提醒她按时吃饭。”
“今天降温了，记得给你妈添条毯子。”
“汇原啊，你现在是个大男孩了，平时在家多帮帮你妈做事，不要淘气。”
宁汇原划掉通知，推开那扇漆白的木门。
时间在这里凝固了十几年。
晨露未干的白百合在床头柜上摇曳，书页永远停留在第一百八十七页，诗集中的一首诗。
真丝睡袍妥帖地搭在扶手椅上，仿佛女主人只是暂时离开。
连空气里都还萦绕着若有似无的花香，父亲雇了专人打理，要求一切维持原样。
“帮谁？空气吗？”
他对着空房间轻笑，眼底结着冰。
在外人面前，宁汇原永远是懂事得让人心疼的孩子。
奶奶每次来看他都要哭得喘不上气“真是苦了你这孩子了啊。”
捶着胸口骂，爷爷则铁青着脸在客厅踱步，把地板踩得咚咚响。
这时宁汇原就会垂下眼睫，安静地给长辈递温水。
等他们平静下来，再弯着笑眼婉拒：“我留在这里陪爸爸。”
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