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她抬起头，眼睛里的光暗了一些，但还在。
“可你不一样。
你有本事，谁也欺负不了你。
你想干什么干什么，想去哪儿去哪儿。
多好。”
楚寒衣看着她，没说话。
翠儿脸上带着笑，但那双眼睛里除了羡慕，还有一种她说不清的东西，像压在石头底下的草，弯着，但没断。
“你觉得我好？”
楚寒衣问。
翠儿使劲点头。
楚寒衣低下头，看着自己的手。
那双手上有老茧，有旧伤，有洗不掉的血迹。
她想起灭门那夜的火光，想起井口边的笃笃声，想起师门紧闭的大门，想起林彻站在山门口的样子。
想起这些年杀过的人，走过的路，睡过的破庙。
如果当年没有这一身筋骨，如果没人说她适合习武，如果她就那么普普通通长大，嫁人，过日子——会是什么样？
也许她会在哪个村子里，嫁个普通男人，生几个孩子，每天喂鸡种地，相夫教子，过完一辈子。
她低头看着翠儿拿来的那些书，想起小时候趴在娘怀里念这些字，娘说，记住了，以后嫁了人，要照着做。
现在她四十多了，没嫁人，也不会嫁人了。
她把这二十年过成了这样。
杀人，找经书，再杀人，再找经书。
没有家，没有伴，没有人等她回去。
翠儿在旁边看着，忽然问：“你在想什么？”
楚寒衣摇摇头，把书合上，递还给她。
“没什么。”
翠儿接过书，站了一会儿，见她不想说话，就往外走。
走到门口，她回头看了一眼。
楚寒衣坐在窗边，外头的光照在她身上，照在她脸上。
她脸上什么表情都没有，但翠儿总觉得她在想什么很远的事。
翠儿轻轻关上门。
灶房的烟囱冒着烟，王五蹲在院子里剥蒜，嘴里哼着不着调的小曲儿。
鸡在墙角刨食，狗趴在太阳地里睡觉。
一切都和往常一样。
翠儿深吸一口气，往灶房走。
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