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他拿起刀叉。
“那有什么用。”
他说，“我没钱。
我活了五十五年才明白一个道理：没钱你什么都不是。”
茉莉说：“你的确不是怪，你是疯了。
别发牢骚说你没钱了。
你没钱，可你也不穷啊，要不然我们就不会在这儿了。
你也没为了艺术遭多大罪。”
维尔放下了刀叉，拍拍茉莉的手臂。
“你说得对。”
他说，“你说的都对。
每时每刻我都珍惜生命。
让我感到沮丧的，是人生大起大落。”
他喝光杯里的葡萄酒，宣言似的说，“我再也不写小说了，”
他说，“写小说是条死路，跟打铁的没区别。
如今是电影和电视的天下了。”
“胡说八道，”
克劳迪娅说，“人们总要读书的。”
“你纯粹是懒。”
茉莉说，“你那些都是借口。
懒得活着才是你想自杀的真正原因。”
三个人都笑了起来。
厄内斯特给她们分了小牛肉，又分了甜点。
只有用餐的时候他才会显出风度来，他似乎很喜欢给别人添菜。
“都是实话，”
他说，“但是对小说家来说，除非写浅薄的东西，否则他根本挣不到钱。
就算写浅薄的东西，也没有出路。
小说永远没有电影来得浅薄。”
克劳迪娅怒道：“你为什么总是贬低电影？你看电影也会哭。
电影也是艺术啊。”
维尔很快活。
毕竟跟工作室这场仗他打赢了，拿到了分成。
“克劳迪娅，我的确同意。”
他说，“电影是艺术。
我这是出于嫉妒才抱怨的。
电影让小说变得无关紧要了。
用抒情的文字描写大自然还有什么意义呢？美丽的夕阳、积雪覆盖的山峦、一碧万顷的大海，还写这些干什么呢？”
他挥舞着双手滔滔不绝，“**火热的世界和女人的美，你还能写些什么？你既然都在电影里看见了，都在彩色大银幕上了，写它还有什么用？啊，谜一般的女子，火热的红唇，散发着魔力的眼神，还有她们光溜溜的屁股，嫩得像威灵顿牛排一样的大胸脯，看到这些不就够了吗？这些全都比现实生活都要精彩多了，更不用说比散文了。
还有，那些英雄事迹我们怎么写？战胜了一切艰难和**英雄事迹，你全都看得见，大银幕把大量的血浆和因折磨而扭曲的脸直接展现给观众了。
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