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可那堵墙在那通电话之后，开始变得有些鬆动。
我记起一些以前不愿意记的事。
父亲没喝酒的时候，偶尔会带我去赶场。
他走在前面，我跟在后面，一路无话。
路过卖糖葫芦的，他会停下来，问我想不想吃。
我说不想，他就不买了，继续往前走。
可有一次他自己买了一根，递给我，说吃吧，看你馋的。
那年我七岁。
我吃著糖葫芦跟在他后面，觉得他的背影其实也没那么高。
母亲呢？
母亲是什么时候变成那样的？我不记得了。
只记得很小的时候，她好像不是这样的。
她会抱著我哼歌，会给我梳头，会在我发烧的时候整夜整夜不睡，用凉毛巾敷我的额头。
后来呢？
后来她就不看我了。
后来她就只会坐在火坑边，低著头，啊啊地喊。
我不知道发生了什么。
父亲从不跟我说。
我问过一次，他打折了我的腿，却只说別问。
我不问了。
那些事，那些被我锁起来的、不愿意想的事，在那两个月里一点一点往外渗。
像臭水沟里边生锈铜管，滴滴答答淌出腥臭的黑水。
我告诉自己別回去。
那个镇子没有什么值得我回去的。
父亲还是那个父亲，母亲还是那个母亲。
他们病危，跟我有什么关係呢。
可我睡不著。
然后他就走进那片竹林里去了。
那片我从来没见过的竹林。
两个月后，我还是坐上了回乡的火车。
我不知道为什么回去。
也许是那个电话里说的“生死大事”
，也许是那两个月的辗转反侧，也许是那个站在破庙前流血的八岁男孩。
他一直在我脑子里，一直看著我，一直等著我回去。
火车开了很久。
窗外的风景从高楼变成田野，从田野变成山。
我看著那些山一座一座往后退，就像书页般缓缓重叠。
兰英镇就在这些山的某个褶皱里等著我回去。
等著我不知道该不该面对的那些人，那些事，那些被锁了十几年的记忆。
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