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他的手穿过了他的意识，像阳光穿过玻璃，像水穿过沙子，像一个母亲的爱穿过一个孩子的恐惧。
“我是你的第一个问题。”
她说，“在你学会说话之前，在你学会走路之前，在你学会呼吸之前——你就已经在问我了。
你用眼睛问，用哭声问，用手指着月亮问。
你问的是：‘你是谁？’‘我为什么在这里？’‘这个世界是怎么一回事？’”
崔海在梦里沉默了。
“那些问题，”
林宛瑜说，“从来没有被回答过。
不是因为没有人能回答，是因为——它们不需要被回答。”
“不需要？”
“你问‘你是谁’。
如果我告诉你，你是崔海，曲阜人，十七岁，母亲是林宛瑜——这是答案吗？”
崔海想了想。
这是答案，但不是“那个”
答案。
那个答案在更深处，在名字的下面，在年龄的下面，在一切标签的下面。
“那个答案，”
林宛瑜说，“不在任何人的嘴里。
它在你的——问里。
你问‘你是谁’的时候，你已经在成为‘谁’了。
你不需要答案。
你需要的是继续问。”
崔海醒了。
石室里的光很暗。
量子服务器的指示灯在黑暗中闪烁，像萤火虫，像星星，像梦里那些发光的问。
他躺在石室的地上，头枕着麦克的背包，身上盖着陈的长袍。
老人把长袍脱下来给他盖了，自己穿着单衣靠在墙角，闭着眼睛，呼吸很慢。
一百零三岁的守碑人，在曲阜地底三千米的石室里，像一块石头一样沉默。
麦克坐在他旁边，正在用投影仪分析数据。
他的手指在触控板上飞快地敲击，眼睛盯着屏幕上那些密密麻麻的波形图，眉头皱成了一个“川”
字。
“你醒了。”
麦克没有抬头，“你的耦合系数稳定在0.5123。
虽然还是很低，但至少没有继续下降。”
“还有多久？”
崔海坐起来。
“倒计时十八个小时。”
麦克指了指屏幕右上角的数字。
18:03:47。
十八小时。
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