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“关”
字塌陷，化作了一座矮矮的城门轮廓，横亘在街道上。
整行诗文，在周墨的意志驱动下，具象化为了一幅古战场的残影。
月下孤城，双卒守关。
虽然只是虚影，但那股属于千年戍边的萧索肃杀之意，却实实在在地凝结在了空气之中。
扫街人的脚步，在触碰到这股气意的瞬间，终于慢了半拍。
它那只始终木然的白色眼珠，微微转动了一下。
这并非力量的抗衡，而是古老文明的厚重，在强行干扰它简单死板的清扫逻辑。
这种延缓极其微弱。
但对于正在争分夺秒的危机时刻来说，每一个半拍，都是活命的间隙。
“醉里挑灯看剑。”
周墨念出了第二行。
这一次，他的声音里多了一股嘶哑的沧桑。
五个墨字同时炸裂。
“醉”
字化为一个歪歪斜斜的布衣人影，手里提着半坛酒。
，！
“灯”
字变成了一点昏黄的豆火，摇摇欲坠。
“剑”
字最后碎裂，凝成了一柄古朴的青铜短剑，横搁在那布衣人影的膝上。
那个人影坐在地上，醉眼朦胧，胡须散乱。
看起来像是一个穷途末路的老兵，在战场的间隙里，借着残灯的微光，审视着手中那柄跟了他半生的旧剑。
然而就是这幅潦倒到极点的画面，却散发着一种比秦关戍卒还要沉重的东西。
那是壮志未酬的不甘。
是“了却君王天下事，赢得生前身后名”
那种即便白发苍苍，依然不肯卸甲的执拗。
灰雾在接触到这股执念时，速度又慢了一分。
两个深渊里的鬼物，在这条由文字铸成的长街上，第一次感受到了某种不同于物理阻隔的抵抗。
那种抵抗来自于意志。
来自于一个文明在漫长的历史中，反复书写吟诵的那些不朽句子。
“试借君王玉马鞭。”
第三行。
诗句化形。
一匹白色的战马虚影嘶鸣着从墨字中破壁而出，马背上空无一人，但鞍上横着一条隐约可见的金色马鞭。
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