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许影靠在床头，看着文森特离开的背影。
窗外暮色渐浓，基地里点起了火把，火光在木屋间跳跃，拉出长长的影子。
清澜端来一碗热汤，小心地吹凉，递到他嘴边。
汤的香气混合着草药味，温暖了冰冷的胃。
许影慢慢喝着，目光落在女儿脸上——她专注的神情，微微皱起的眉头，还有那双眼睛里越来越明显的、不属于这个年龄的深沉。
远处传来训练场上的口号声，艾莉丝正在组织晚间的警戒演练。
一切都在按部就班地进行，但许影知道，平静只是暂时的。
山雨欲来，风已满楼。
接下来的半个月，山坳基地在一种紧绷的平静中运转。
许影的伤势缓慢好转。
左肩的贯穿伤开始结痂，不再渗血，但每次移动手臂时，撕裂般的疼痛仍会让他额头冒汗。
右肋的刀疤已经脱落，留下一道暗红色的狰狞疤痕，像一条蜈蚣趴在皮肤上。
最麻烦的是左腿——从膝盖到脚踝的麻木感没有消退，反而在某个清晨醒来时，许影发现自己的左脚趾完全失去了知觉。
老铁锤检查后，矮人的眉头拧成了疙瘩。
“神经损伤，”
他低声说，“比我想的严重。
当时那刀……可能不只是挑断了筋。”
“还能恢复吗？”
许影问，声音平静得连自己都惊讶。
老铁锤沉默了很久。
“我不知道。
矮人的医术里，神经损伤最难治。
有些药草能刺激恢复，但需要时间，而且……”
他顿了顿，“而且不一定有效。”
许影点点头，没有追问。
他接过老铁锤递来的新拐杖——这次是精心制作的，主体是一根笔直的山核桃木，顶端包裹着柔软的鹿皮，握在手里很稳。
他试着站起来，左腿像一根没有生命的木头，全靠右腿和双臂的力量支撑。
清澜紧张地扶着他，小手紧紧抓着他的胳膊。
“没事，”
许影说，声音里带着一丝笑意，“至少还能站着。”
他拄着拐杖，在木屋里慢慢挪动。
第一步，第二步……左腿拖在地上，发出沙沙的摩擦声。
清澜跟在旁边，眼睛一眨不眨地盯着父亲的脚。
走到第十步时，许影的额头已经布满细密的汗珠，呼吸也变得粗重。
但他没有停下。
铁砧镇那边，文森特带回了新的消息。
血手帮彻底瓦解了。
雷蒙德的死讯传开后，剩下的帮众作鸟兽散——有的连夜逃往别的城镇，有的被愤怒的镇民私下解决，还有几个试图重组的头目，在某个深夜被人发现吊死在镇口的枯树上。
没人知道是谁干的，但镇上流传着各种传说：有人说是一个瘸腿的幽灵，有人说是一群神秘的猎人，还有人说是镇长终于下决心整顿治安。
治安确实好转了。
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