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他闭著眼，眉头拧著，额头上还沁著汗。
忽然，他觉著手腕上多了点什么。
温的，乾燥的，稳稳的，就那么轻轻搭在那儿。
他睁开眼。
许文元站在平车边沿，微微侧著身，目光落在自己的手指上，没看他。
那张年轻的脸在走廊惨白的日光灯下，线条分明，眉骨高，眼窝深，睫毛投下一小片阴影。
但郑伟民没看许文元的脸。
他在看那只手。
三根手指，食指、中指、无名指，並排搭在寸关尺上。
不是那种隨便搭上去的姿势——食指微微翘起一点，中指压得略深，无名指轻轻贴著。
三根手指像是各有各的活，各自在感受什么。
那只手很稳。
稳得不像年轻人的手。
郑伟民见过太多手。
做了几十年外科，他见过老专家持刀的手，见过年轻医生紧张得发抖的手，见过术后累得拿不住笔的手。
但却没见过许文元这样的手。
那三根手指搭在那儿，一动不动。
不是僵住的那种不动，是那种仿佛有东西在底下流动，但表面看不出任何动静的不动。
像是手指已经和手腕连成一体，只是在那儿等著，等著脉自己说话。
郑伟民忽然想起一个人，白云山里隱居的一位老中医。
只遇到了一次，人家不开诊，只不过机缘巧合有位大人物请老人家下山號脉。
后来他每次路过越秀山，都会想起那个下午，想起那三根搭在腕上的手指，想起那种说不出的、让人不敢动不敢说话的安静。
不一样，但类似。
区別在於，许文元太年轻了。
此刻，郑伟民躺在平车上，看著许文元的手指。
日光灯在头顶嗡嗡响著，走廊里有人在走动，护士站的电话在响。
那些声音都在，但又好像很远。
许文元的手指还搭在他腕上。
年轻的脸，二十六岁，眉眼乾净。
可那只手——那只手搭在那儿，不动，不说话，就那么等著，像是和十年前越秀山下那只手，是同一只手。
郑伟民忽然恍惚了一下。
那一瞬间，他分不清眼前这个年轻人到底是谁。
“郑教授，你这病回不去羊城，別半路上出事。”
许文元號完脉后篤定的说道，“给你放心的同事打个电话，让他来手术。”
“？？？”
“！
！
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