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“什么时候？”
“不知道。
也许一周，也许两周，也许更久。
但会的。
一定会。”
“你怎么知道？”
“因为——”
陆时序看着他，嘴角微微弯了一下，“因为是你种的。”
沈焰没有说话。
他看着那个土堆，看了很久。
风从远处吹来，带着番茄叶子的气息，凉凉的，痒痒的。
有一只蚂蚁从土堆上爬过，翻过一粒沙子，消失在草丛中。
太阳在头顶上，暖洋洋的，把影子缩得很短。
“我从来没有种过东西。”
他说。
“我知道。”
“在原来的世界，我什么都没有种过。
没有根，没有家，没有——”
他停顿了一下，“没有值得留下的东西。”
“现在有了？”
沈焰低下头，看着自己沾满泥的手。
手掌上有水泡，指甲缝里有洗不掉的泥土，指节上有旧伤的疤痕。
但这只手，刚才把一颗种子放进了土里。
“有了。”
他说。
第一天，没有动静。
第二天，也没有。
第三天，还是没有。
沈焰每天早上都会去田埂上蹲一会儿，看看那个土堆有没有变化。
土堆还是那个土堆，褐色的，松软的，上面有几片枯叶。
他有时候会伸出手，轻轻触碰一下土壤的表面。
凉的，湿的，有泥土的气息。
“它还没发芽。”
他对陆时序说。
“才三天。”
陆时序正在给其他的番茄苗浇水，头也不抬。
“是不是我种得太深了？”
“不深。
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