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“什么时候?”
“不知道。
也许一周,也许两周,也许更久。
但会的。
一定会。”
“你怎么知道?”
“因为——”
陆时序看着他,嘴角微微弯了一下,“因为是你种的。”
沈焰没有说话。
他看着那个土堆,看了很久。
风从远处吹来,带着番茄叶子的气息,凉凉的,痒痒的。
有一只蚂蚁从土堆上爬过,翻过一粒沙子,消失在草丛中。
太阳在头顶上,暖洋洋的,把影子缩得很短。
“我从来没有种过东西。”
他说。
“我知道。”
“在原来的世界,我什么都没有种过。
没有根,没有家,没有——”
他停顿了一下,“没有值得留下的东西。”
“现在有了?”
沈焰低下头,看着自己沾满泥的手。
手掌上有水泡,指甲缝里有洗不掉的泥土,指节上有旧伤的疤痕。
但这只手,刚才把一颗种子放进了土里。
“有了。”
他说。
第一天,没有动静。
第二天,也没有。
第三天,还是没有。
沈焰每天早上都会去田埂上蹲一会儿,看看那个土堆有没有变化。
土堆还是那个土堆,褐色的,松软的,上面有几片枯叶。
他有时候会伸出手,轻轻触碰一下土壤的表面。
凉的,湿的,有泥土的气息。
“它还没发芽。”
他对陆时序说。
“才三天。”
陆时序正在给其他的番茄苗浇水,头也不抬。
“是不是我种得太深了?”
“不深。
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