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一只手按在了他的肩上。
温暖。
不是沈夜手指那种深入骨髓的冷，是温暖的、真实的、属于活人的温度。
林屿猛地睁开眼睛，大口喘着气。
他的衣服被汗水浸透了，脸上全是泪水和鼻涕，狼狈得像个刚从水里捞出来的人。
沈夜蹲在他面前，一只手按着他的肩，另一只手把黑色球体从共鸣阵上拿走了。
“够了。”
他说。
林屿的呼吸还很急促，心跳快得像要从胸腔里蹦出来。
他看着沈夜把球体锁回柜子里，忽然觉得那个动作很熟悉——
沈夜每次使用刑天的力量之后，是不是也是这种感觉？
被某种东西淹没的感觉。
被某种不属于自己的情绪吞噬的感觉。
“你每次用刑天的力量，”
林屿的声音还在抖，“也是这样吗？”
沈夜把柜子锁好，转过身。
“不一样。”
他说。
“哪里不一样？”
“刑天不是仇恨。”
沈夜靠在墙上，目光落在某个看不见的地方，“刑天是战意。
纯粹的、古老的、超越个人情感的战意。
它不是要摧毁什么，它只是……在战斗。
永远在战斗。”
他低下头，看着自己的手。
“但战斗太久，就会忘记为什么而战。”
林屿看着他，忽然觉得沈夜不是一座冰山。
他是一座火山。
表面覆盖着千年不化的冰层，但内部是无尽的、滚烫的岩浆。
那些岩浆不会喷发——不是不能，是不敢。
因为一旦喷发，会烧毁周围的一切。
所以他选择冷。
选择沉默。
选择一个人扛。
“沈夜。”
林屿站起来，腿还有些软，“你刚才说‘知道什么是你，什么是它’。”
“嗯。”
“那你怎么区分刑天和你？”
沈夜看着他，那双眼睛里冰层裂开了一条缝。
“以前分不清。”
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