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“去吧。”
他说，“你兄弟还在等你。”
祝龙转身走了。
走到门口的时候，老中医又叫住他。
“后生。”
他说，“你们打的那些东西，不是人。
但比人更怕死。”
祝龙回头看着他。
“因为它们没有命。”
老中医说，“没有命的东西，最怕死。”
祝龙走出那间屋子，门在身后关上了。
他站在后街上，看着天。
天已经亮了，灰蒙蒙的，没有太阳。
他低头看着手里的纸包，把它揣进怀里，和那颗石子、那株草放在一起。
回到客栈，阿兰已经起来了。
她坐在床沿上，用右手梳头。
梳子断了几个齿，梳不顺畅，头发打结，她慢慢地梳，一根一根地扯开。
祝龙把纸包递给她。
“三碗水煎一碗，早晚各一次。
吃三天。”
阿兰接过纸包。
“谁的？”
“狗剩的。”
阿兰站起来，去厨房煎药。
祝龙上了楼，推开狗剩的门。
狗剩还坐在床上，白虎刀横在膝盖上，低着头，摸着那些缺口。
他的脸更红了，眼睛里的血丝更多了。
祝龙在他对面坐下，没有说话。
狗剩也没有说话。
两个人坐在那里，一个靠着墙，一个靠着床，像两尊泥塑。
，！
阿兰端着一碗药上来，黑乎乎的，冒着热气。
她把药递给狗剩。
狗剩接过去，看了一眼，一口喝了。
苦，苦得他皱眉头，但没有出声。
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