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我的视线越不过那道门缝,但我仿佛能“感”
到她的身体。
那个身体,我熟悉到闭着眼都能描摹出每一寸形状。
可现在,它像是刚从另一个人的怀里出来,还带着那种隐隐的余温。
是汗,是香水,是某种介于欲望和放纵之间的体味,你闻不见,但呼吸里全是。
我走进厨房,打开了煤气灶,水壶、锅、鸡蛋,动作机械而安静,不是真的想做饭,我只是……不想听她洗澡的声音,不想听她在水声中摩擦身体的画面,洗掉别人留下的气味和痕迹,却再也洗不回她曾经只属于我的味道。
厨房里,水正缓缓烧开,气泡在壶底翻滚。
锅里鸡蛋已经熟透,蛋白边缘起了焦黄。
我拿起碗,盛粥,放菜,安排得像在做一顿出差前的送行饭,可这一切动作背后,全是空心。
她还在洗澡,浴室门紧闭,水声均匀。
我不想去想那道水流到底冲刷了哪里,也不敢去想她此刻低头弯腰擦腿时,脑海里会不会闪过另一个人的触碰。
锅盖冒起的水汽氤氲在厨房灯光下,我眯起眼,看着模糊的玻璃,像透过雾看一场旧梦。
水声停了,门响了,她出来了。
脚步轻得几乎听不见,像是刻意收着重量。
她直接去了卧室。
我听见她拉出抽屉,取出衣物,再是丝绸布料与肌肤摩擦的细响,拉链、纽扣、束腰带……
一件职业衬衫搭配深灰色铅笔裙的组合,利落、精准、几乎冷感。
我想象她站在穿衣镜前,对着自己的领口整了一下,喷了点香水,然后拿起一只口红,细致地描唇,嘴角抿得非常整齐,没有一点多余。
我端着早餐走出厨房时,她正从卧室里出来,拉着拉杆箱,手机放进包里。
衬衫包得紧紧的,锁骨露出一小段,腰线曲线利落,裙摆刚刚盖住膝盖,整个人像一根上紧发条的指针。
“早餐好了。”
我轻声说。
她愣了一下,看了我手里的盘子一眼,像是突然被提醒了现实:“我……先喝点粥吧,待会在高铁上再吃。”
她坐下,拿起勺子,动作仍旧很轻很慢,甚至带着点回忆似的沉静。
我看着她,忽然觉得她吃下去的不是粥,而是某种“作为妻子”
的最低限度维持。
她喝完最后一口,擦嘴,起身,提起包,走到门口。
拉杆滑动时发出细小声响,像拖着一只从另一段生活里回来的影子。
她穿好鞋,站在门口,手握住行李箱的拉杆,没有拉开,像是犹豫着什么。
我还站在客厅中间,眼前光线柔得几乎模糊了轮廓,阳光从半开的窗帘缝隙落进来,像一层细软的尘。
她回头看了我一眼。
那眼神有一种静静的、不言而喻的歉意,像是冬天里暖水壶的那点热,不能烫人,但能缓一缓冷。
“家里冰箱里有汤。”
她轻声说,“你热着喝,别总忘了吃饭。”
我点头,却没回应。
她又顿了顿。
门还没打开,她忽然转过身来,朝我走回几步,像是要说什么,却只是伸出手,轻轻拢了拢我胸前的T恤,指尖贴着我胸口的位置停了一下,仿佛要确认那里还有心跳。
“我走啦。”
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