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“这可真是……”
安德鲁站在厨房门口，轻声自语。
这个厨房，明亮、整洁、宽敞得过分，白色的橱柜如同医院的瓷砖一般一尘不染，不带一丝油烟或时间的痕迹。
光洁的大理石台面上排放着各种先进得近乎炫耀的厨具——热感应炉、复合食材处理器，还有一台进口的意式浓缩咖啡机，看起来就像能冲出灵魂。
“……厨房都快赶上我们家原来那个客厅了。”
他摇了摇头。
然后他低头，把注意力转向咖啡机，熟练地清洗滤头、加水、研磨——如果不煮点什么，他怕自己就会直接崩溃。
与此同时，楼下的地下室。
昏黄的灯光在洗衣机和干燥架之间摇曳，空气中飘着洗衣粉混合着潮气的味道。
艾什莉站在楼梯口，一只手搭在木制扶手上，居高临下地看着正在整理衣物的女人。
母亲的动作熟练、机械，仿佛是在完成一项从未中断的仪式。
艾什莉率先开口。
“你为什么不给我们打电话？”
她的语气里没有哭腔，也没有控诉，只有冰冷的好奇，像是审讯犯人的警官。
母亲的手顿了一下，那条半卷的床单差点从她指间滑落。
“……我们很忙，”
她头也没抬地回答，“你已经有安德鲁陪你了。”
“我们当初在里面快饿死了。”
艾什莉继续，“我们拼命打电话，发信息，你们为什么从来没有回应？”
母亲没有回答，只是又低下头，把衣服一件一件叠好放入洗衣筐里，仿佛艾什莉只是地下室里飘过的一阵灰尘。
这份冷漠不是不经意的忽略，而是一种深思熟虑的断绝，一种对死人保持距离的本能。
“你不在意。”
艾什莉平静地说。
母亲这才转过身来，抬起头，目光淡然地与她对视。
“行了。”
她说，“都已经过去了，我不想在这种事情上吵架。”
“过去了？”
艾什莉轻笑了一声。
“你知道你在说什么吗？”
母亲没有回应。
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