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“现在也一样。”
陈梦梅看着父亲，嘴巴张了张，想说什么，但没有说出来。
她伸出手，握了握父亲搭在膝盖上的手。
那只手很大，骨节粗壮，指尖有厚厚的茧——不是弹琴的茧，是拿粉笔的茧。
他在中学教了三十年的音乐，每天在黑板上写谱子，粉笔灰落了一身，洗都洗不掉。
“好了，进去吧。”
陈父站起来，理一理衣袖，“别让人家一个人在客厅坐着。”
她们走的时候，天已经黑了。
陈母把装得满满当当、封得严严实实的购物袋塞到陈梦梅手里。
陈父站在门口，手里拿着那盒巧克力——塞给泮云，泮云稍坐推辞，还是收下了。
“路上小心。”
陈父说。
“到了发消息。”
陈母说。
“好。”
陈梦梅说。
她们走下楼梯，弄堂里的路灯昏昏黄黄的，把两个人的影子拉得很长，泮云走在前面，陈梦梅跟在后面，手里拎着那硕大的购物袋。
“梦梅。”
“嗯。”
“你爸妈真好。”
陈梦梅没有回答。
她走在泮云身后，看着她被路灯拉长的影子，看着她微微歪着的头。
“泮云。”
“嗯。”
“下次还来。”
泮云停下来，转过身。
路灯的光从头顶洒下来，把她的脸照得一半亮一半暗。
她的表情很平静，但眼睛里有光。
“好。”
她说。
两个人继续往前走。
弄堂的尽头是马路，马路的对面是地铁站。
她们要坐十几站站地铁，再走二十分钟，才能回到团里，路程很长，但她们不急。
因为她们有的是时间。
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