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飞机降落在洛杉矶国际机场的时候，是凌晨三点十七分。
陆鸣靠在舷窗边，右手放在膝盖上，白色的绷带在机舱昏暗的灯光下显得格外刺眼。
他睡不着，不是因为手疼——虽然确实很疼——是因为脑子里一直在转着一个念头：下一场，在斯台普斯，是科比最后一场主场总决赛。
“想什么呢？”
科比的声音从旁边传来，带着那种刚睡醒的沙哑。
他在飞机上睡了两个小时，这对于一个37岁的老将来说是奢侈的——年轻时候他可以整晚不睡，现在不行了，现在他需要在每一分钟里积攒能量，像一只即将冬眠的熊。
“想你怎么还不退役。”
陆鸣说。
科比笑了——不是那种礼貌的笑，是一种“你小子真敢说”
的笑。
“我也想退役，”
科比说，“但你的手还没断，我不好意思退。”
“我的手指都快掉了。”
“掉了正好，”
科比说，“以后你就剩九根手指，别人防你的时候会分心，你就趁机得分。”
陆鸣看着科比的眼睛，那双眼睛在昏暗的灯光下闪着光——不是泪光，是一种“我知道你在担心什么”
的光。
“你在担心明天。”
科比说。
“我在担心你的膝盖。”
陆鸣说，“你的膝盖肿得像馒头。”
“那是肌肉。”
“你的肌肉长在膝盖上？”
科比沉默了一秒，然后笑了——这一次是真的笑了，笑得整个机舱都在震。
“你这个人，”
科比说，“真的很讨厌。”
“我知道。”
飞机停稳后，陆鸣站起来，右手垂在身侧，左手拎着背包。
他走到舱门边，看着窗外的洛杉矶——凌晨的城市像一片灯海，从机场一直延伸到看不见的远方。
斯台普斯中心就在那片灯海的某个地方，像一颗心脏，在黑暗中静静地跳动着。
明天，那颗心脏会以最快的速度跳动。
---第二天傍晚，斯台普斯中心。
陆鸣站在球员通道里，听着外面的声音。
不是欢呼，不是嘘声，是一种低沉的、持续的嗡鸣——两万人的声音混在一起，像一台巨大的发动机在预热。
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