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独居在异国他乡生病，是一种加倍的孤独——你意识到自己是一个孤岛，与最近的陆地也隔着冰冷的海洋。
昏沉中，她做了很多破碎的梦。
梦见回到高考考场，试卷上的字都在流动，像融化的蜡。
梦见母亲站在苏黎世湖对岸向她招手，但她怎么也找不到船。
梦见斐拾荒在修一辆永远不会修好的车，她站在旁边，想说“别修了”
，却发不出声音。
第三天，烧退了。
楚留昔虚弱地爬起来，给自己煮粥。
厨房窗台上那盆绿萝长得很好，叶片油亮，藤蔓已经垂到了水池边。
她盯着绿萝，想起斐拾荒小屋窗台上那盆不知名的植物——总是半死不活，但顽强地活着。
手机响了。
是克拉拉。
“楚，你好些了吗？”
克拉拉的声音总是直接，但今天多了一丝难得的温和，“我有件事想问你——下个月在伯尔尼有个文学节，他们想邀请几位写移民离散主题的作家做对谈。
我推荐了你。”
楚留昔咳嗽了几声：“我……我不确定我够资格。”
“你够。”
克拉拉斩钉截铁，“而且，这对你是个好机会。
出场费不错，还能认识出版界的人。”
她顿了顿，“不过，如果你身体还没好……”
“我去。”
楚留昔说。
她需要事情来填满时间，填满那个等待回音的空洞。
挂掉电话后，她坐到书桌前，打开笔记本电脑。
习惯性地刷新邮箱——依然没有新邮件。
她苦笑了一下，准备关掉，却注意到收件箱里有一封未读邮件，来自一个陌生的瑞士邮箱地址。
主题栏是空的。
楚留昔的心跳漏了一拍。
她点开。
邮件很短，只有两行字，用中文写的，语法有些生硬，像是不常用中文打字的人写的：
风铃还在响。
铜币我收着。
没有落款。
没有问候。
但楚留昔知道是谁。
她盯着那两行字，看了很久很久，直到屏幕自动变暗，映出她自己模糊的倒影——苍白的脸，凌乱的头发，因为发烧而红肿的眼睛。
然后她哭了。
不是号啕大哭，而是安静的、持续的流泪，像融化的雪水，缓慢地渗出来。
三年的克制，三年的伪装，三年的“向前看”
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