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他忽然想起很久之前，某次会议后，周正国对他的叮嘱，当时他以为这只是领导特有的没话找话，或者是个含蓄的认可——现在看来，那可能是隐藏在语重心长之下的……亡羊补牢罢了。
他只是看着周正国，那张苍老的脸上每一道沟壑都藏着太多东西。
五年，一千八百多个日夜，每一次看见他、每一次开会、每一次擦肩而过时，那些东西都在里面翻涌。
“所以你就把这条线掐了，”
他的语气很平，平得听不出任何情绪，像陈述一件与自己无关的事，“让他变成‘情报不明’。
让我和柳承查了五年，撞了五年墙。”
“我没有掐。”
周正国抬起头，眼睛里有什么东西在动，浑浊的、几乎要溢出来的东西，“我只是没说出来。
我以为这件事能过去，以为潘鸿的事会有别的解释。
后来查来查去，查成那样，我就……”
他说不下去了，嘴唇动了动，但吐不出完整的句子。
病房里安静得可怕。
只有墙上的挂钟在走，秒针一下一下，像在数着这些年漏掉的时间。
“五年了。”
江晓笙终于开口，声音很轻，轻得像是从很远的地方传来，“你看着我们查，看着我们撞墙，看着柳承和我喝了那么多个晚上的酒，看着我们发疯，看着我们把命豁出去——你一句话都没说。”
周正国低下头，盯着自己的手。
那双手曾经签过无数份文件，盖过无数个章，握过无数双来感谢的手。
此刻正微微发抖，在膝盖上蜷成两个苍白的拳头。
“我说不出口。”
他说。
江晓笙看着他，看了很久。
窗外最后一抹光沉下去了，病房陷入昏暗。
没有人去开灯，两个人就那么坐着，隔着不到两米的距离，隔着五年的沉默。
那沉默太厚重了，厚到让人喘不过气。
“那个线人，”
江晓笙冷不丁地问，“还活着吗？”
周正国微怔，像是没料到这个问题。
他点点头，动作有些迟钝：“活着。
他那年拿到钱，老婆换了肾，现在还在帮我们做事。
去年还提供了两条重要线索。”
江晓笙知道周正国想说什么。
那条人命，那些后来破获的案子，那些因为线人活下来而没有被抓错的人——这些东西太重了，重到可以让一个人选择沉默五年，重到可以让一个人每天早上对着镜子时告诉自己“你做得对”
。
但他也知道另一件事。
潘鸿死了。
死在那个被通讯干扰、情报错位的雨夜里。
死的时候手里还攥着没来得及拔掉插销的震撼弹，海水从肺里呛出来，灌进去，再呛出来。
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