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的一声轻响。
“拿起画笔。”
他抬起头，目光越过那段距离，直直地看向她。
“让我看看，你的手，是不是还能画出……我想要的东西。”
——
少女的艺术造诣很高，至少她大学期间创作的几幅画作都在国际上拍卖出了极高价格。
但她没有尝试过一边经受欲望一边作画，连下笔都变得歪歪扭扭——
画布上的线条呈现出一种病态的痉挛。
原本应当顺滑延展的笔触，此刻却在中途突兀转折，拖曳出一道道不规则的墨痕。
那只握着画笔的手在细微地振动，骨节凸起，皮肤苍白，正与某种不可见的阻力进行着艰苦卓绝的拉锯。
每一笔落下，都伴随着手腕无法自控的抖动，导致画面结构支离破碎，毫无章法可言。
张靖辞安坐在距离画架三米开外的单人皮椅中，黑色的遥控器在他指间随意翻转。
那本关于文艺复兴的画册静静躺在脚边地毯上，早已被遗忘。
他的视线没有聚焦于画布本身，而是越过画架边缘，落在作画者那微微弓起的背部曲线上。
那里的肌肉正处于持续的紧绷状态，随着呼吸节奏起伏不定，每一次轻微的痉挛都通过薄薄的衣料传达出来，清晰可辨。
Art
is
suffering.（艺术即苦难。
）
But
this…this
is
pure
reaction.（但这……这是纯粹的反应。
）
他抬起手，拇指指腹在那个圆形的控制旋钮上轻轻顺时针滑动了一格。
动作幅度极小，甚至不需要低头确认。
就在那一瞬间，前方的人影猛地瑟缩了一下。
手中的画笔失控地在画布上划出一道刺目的长痕，直接贯穿了原本试图描绘的轮廓。
一声短促而压抑的气音从她紧咬的齿缝间溢出，在寂静的空旷房间里回荡，显得格外空灵且脆弱。
张靖辞并未对此做出点评。
他只是调整了一下坐姿，身体微微前倾，手肘撑在膝头，下巴搁在交迭的双手之上。
这是一种更为投入的观察姿态。
他感兴趣的并非最终的成品，而是这支画笔如何在她手中变成一种测谎仪，诚实地记录下她身体每一寸感官对他的回应。
“Don't
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