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她问，声音很轻。
顾未晞走进来，关上门。
她把那张手稿放在书桌上——桌面上除了那些艺术书，还有一个陶罐，里面插着干掉的芦苇和几枝尤加利叶，在窗边投下纤长的影子。
“这个，”
顾未晞说，“掉了。”
许清浅看了一眼手稿，又看向顾未晞。
她的眼睛在光线里呈现出一种透明的琥珀色，能看见细小的血丝。
“你追过来，就为了还这个？”
她问，语气里有种小心翼翼的试探。
“不是。”
顾未晞深吸一口气，空气里有淡淡的茉莉香，和许清浅身上的味道一样。
“我来是想说……对不起。”
许清浅的睫毛颤了一下。
“对不起，我这几天在躲你。”
顾未晞的声音有点干涩，“不是生气，我是……在害怕。”
“害怕什么？”
“害怕我好不容易在镜海找到的……那个会和我一起画画的人。”
她的声音很轻，像怕惊扰了什么。
“害怕那个我以为看见了同一种光的人，其实只是我自己的幻觉。”
窗外的风更紧了，刮过梧桐枯枝，发出呜呜的声响。
许清浅安静地听着。
她的脸上没有委屈，没有愤怒，只有一种深沉的、近乎疲惫的平静。
那种平静让顾未晞想起深秋的湖面——
看似静止，底下却是看不见的、缓慢流动的暗流。
“然后呢？”
许清浅轻声问，“现在你还害怕吗？”
顾未晞看向那张手稿，看向背面那行小字。
蓝黑的墨水在纸上微微晕开，像心底漫出的潮湿，像某种无法言说的、缓慢渗透的真相。
“我看见这个的时候，”
她说，声音比刚才更轻了，像在对自己说话，“忽然觉得……也许我不需要知道那些光是不是幻觉。”
她抬起头，直视许清浅的眼睛：
“我只需要知道，在那个时刻——我们一起在长安街吃冰淇淋、一起在图书馆熬夜画像、一起在地下室设计草图的时候——在那个具体的、确凿的时刻，我是快乐的。”
“那种快乐本身，是真的。”
许清浅的眼睛里有什么东西碎了。
不是崩溃的碎裂，是冰面在春天到来时，第一道裂缝绽开的、清脆的声响。
她笑了，眼泪却掉下来。
她没有擦，任由泪水滑过脸颊，在下巴处汇聚，滴落在衬衫领口，洇开一小片深色的湿痕。
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