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还有那些平日寡言少语的乡亲，在路上碰到，也会停下脚步，用那种混合着羡慕、好奇、或许还有一丝疏离的目光看着他，说一句“远子，要出远门了？”
“去了好好学啊！”
每一道目光，每一句话，都像一块砖，垒在他本就不轻松的肩头。
他起身，就着油灯如豆的光晕，再次检查那个小小的、打着补丁的包袱。
除了娘准备的衣物，爹给的钱票，刘老蔫的红薯，王老栓的笔记本，王技术员的书，他还固执地塞进了自己那本边缘磨损、写满歪斜字迹和稚嫩图画的记录本，还有用油纸仔细包好的一小撮“特殊B苗”
的硬壳碎片，以及从“菌玉米”
黑痂上刮下的一点点粉末。
这是他全部的家当，也是他与这片土地、与那些未解之谜之间，最直接、最笨拙的联系。
带着它们，仿佛就能在陌生的、令人惶恐的远方，抓住一点熟悉的、属于自己的“根”
。
雨，不知何时停了。
窗外透进一丝清冷的、黎明前特有的灰白。
远处传来第一声鸡啼，嘶哑，悠长，划破了雨后的寂静。
李远最后看了一眼这个他生活了十六年、低矮、潮湿、充满贫瘠与困顿气息的家。
爹娘的屋里传来窸窣的起床声，娘压抑的咳嗽，爹沉重的叹息。
他知道，他们都醒着，和他一样，在等待天亮的离别。
他背起包袱，轻轻拉开房门。
清冷的、带着泥土和雨水气息的空气涌进来，让他打了个寒颤。
天空是沉重的铅灰色，云层低垂，但雨毕竟停了。
地上积着水洼，倒映着模糊的天光。
他走到院中，最后看了一眼墙角爹摆弄的那一小片“试验田”
。
几株“老红芒”
的幼苗在雨水中挺立着，叶尖挂着水珠。
爹不知何时也起来了，披着件破棉袄，蹲在墙角，正用他那双粗糙的大手，极其轻柔地拂去一片幼苗叶片上过多的积水。
他没有回头，动作缓慢而专注，仿佛这是世间最重要的事。
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