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，从那天起，他再也没见过母亲。
他突然想起父亲去世前说过的话。
去年冬天，父亲病重住院，肺癌晚期，瘦得只剩一把骨头。
弥留之际，父亲拉着他的手，手指冰凉，反复说“别回梧桐巷，别找你妈，她早就不在了”
。
当时他以为是父亲糊涂了，可现在想来，父亲说这话时，眼神很清醒，甚至带着一种近乎恐惧的祈求，像是在害怕什么东西从梧桐巷里爬出来。
第二天一早，林晓没去公司，直接开车去了梧桐巷。
车子驶进巷子时，轮胎压过满地的梧桐叶，发出沙沙的声响，像有人在低声说话。
巷子里很安静，大多数房子都已经拆了，只剩下断壁残垣，只有他们家的老宅还立在那里，像个孤独的墓碑。
老宅的门还是虚掩着，门轴上的铁锈被风吹得“吱呀”
响。
林晓推开门，院里的梧桐树叶子落了一地，踩上去软软的，像是踩在厚厚的地毯上。
他往里走，突然觉得脚下一滑，低头一看，是片新鲜的白玉兰花瓣，花瓣上还沾着露水，可院里的梧桐树旁边，根本没有玉兰树。
客厅里的青花瓷瓶还在八仙桌上，瓶身的天青色在晨光里显得有些发灰。
只是瓶里的干枯白玉兰不见了，取而代之的是一张折叠的纸条，纸条是用胭脂色的信纸写的，上面用红笔写着：“今晚十二点，来二楼。”
字迹很娟秀，笔画却很用力，有些地方的纸都被笔尖戳破了，红墨水渗到了纸的背面，像干涸的血。
林晓攥紧纸条，指尖泛白，纸条边缘的纸纤维扎进皮肤里，带来轻微的刺痛。
他知道这可能是个陷阱，可身体里有个声音在催他来，那个声音很轻，像母亲在叫他的名字，让他没办法转身离开。
白天过得很慢，林晓在附近的咖啡馆坐了一天。
咖啡馆的玻璃窗正对着梧桐巷，他能看见老宅的屋顶，屋顶上有只黑猫，一直蹲在那里，盯着他的方向，眼睛是琥珀色的，像两颗浸在血里的玻璃珠。
他反复翻看手机里的照片——有他和母亲的合影，母亲抱着三岁的他，站在梧桐树下，笑容很温柔，手腕上的银镯子闪着光；有老宅的旧照片，二楼阳台上摆着盆白玉兰，花盆是青花瓷的，和客厅里的那个瓶子很像；还有那张撕毁的女人照片，他把照片举到阳光下，突然发现照片背面有淡淡的字迹，是用铅笔写的，已经快看不清了，只能辨认出“玉兰”
“二楼”
“埋”
这几个字。
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更让他心惊的是，他发现那张女人照片的背景，就是老宅二楼的阳台——阳台上摆着的那盆白玉兰，和他小时候见过的一模一样，连花盆上的裂纹都分毫不差。
晚上十一点半，林晓再次走进老宅。
巷子里的风很大，吹得梧桐树叶哗哗响，像是有人在哭。
他举着手机照明，手机的手电筒光很弱，只能照亮眼前一米的地方。
楼道里的灯泡早就坏了，墙壁上有很多黑色的印记，像是被烟熏过，又像是有人用手抓出来的痕迹。
他一步一步往上走，木质楼梯发出“creakcreak”
的声响，每走一步，都觉得脚下有东西在往上顶，像是有只手想抓住他的脚踝。
二楼的门没关，里面黑漆漆的，只能看见窗户上映出的梧桐树影子，像个张牙舞爪的怪物。
他走进去，刚迈过门槛，身后的门就“咔嗒”
一声关上了，声音在空荡的房间里回响，吓得他浑身一僵。
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