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林薇的指尖刚触到那张船票，一股刺骨的凉就顺着指缝钻进骨髓，像寒冬腊月里攥住了一块冰。
船票是暗蓝色的厚纸，边缘卷着深浅不一的褶皱，像是在海水里泡过又晒干，纸面还沾着几点褐色的印子，凑近闻能嗅到一丝咸腥的铁锈味——那味道和她去年在海边捡到的、生锈的船锚碎片一模一样。
正面烫金的“冥河号”
三个字泛着冷光，不是阳光反射的亮，是字本身透着的、像磷火一样的微光；背面没有日期，只有一行用毛笔写的墨迹，笔画洇开了大半，只能勉强认出“离岸即无归，回头已非客”
十个字，墨色深得发沉，像是掺了什么东西，在纸页上结成细小的硬块。
她是来码头找林晓的。
弟弟已经失联三天了，手机打不通，微信不回，最后一条消息停留在三天前的深夜：“姐，我找到‘能让人重来’的船了，等我好消息。”
林薇沿着林晓常去的路线找了两天，从他打工的便利店到常去的旧书店，最后在码头拐角的旧渔具店墙角停下——那里堆着一摞发霉的旧报纸，船票就夹在1998年的《港城晚报》里，报纸边缘还沾着半枚指纹，纹路清晰，和林晓手机壳上的、被他常年摩挲得发亮的指纹完全重合。
“姑娘，快把那东西扔了！”
一个沙哑的声音突然从身后传来。
林薇回头，看见卖烤红薯的老周拎着铁皮桶冲过来，桶里的红薯还冒着热气，却没挡住他手背上的颤抖。
老周枯瘦的手死死按住她的手腕，掌心的老茧硌得她生疼：“那是‘鬼船’的票！
三年前我就在这卖红薯，亲眼看见‘冥河号’开出去——那天雾比今天还大，船开出去没半里地就没影了，船上二十多个人，连件衣服都没漂回来！”
林薇却觉得手指像被船票粘住了，指尖传来一阵细碎的刺痛，仿佛有无数根细针在扎着皮肉。
她想起林晓小时候，每次闯祸都会躲在她身后，攥着她的衣角说“姐，要是能重来就好了”
；想起上个月妈妈住院，林晓蹲在病房外哭，说“要是能回到去年，我一定好好攒钱，不让妈累着”
。
心脏猛地一缩，她抽回手腕，把船票塞进外套内袋，贴在胸口——那里能感受到船票的凉意，像是揣了一块冰。
“船什么时候开？”
她问。
老周看着她的眼睛，嘴唇哆嗦了半天，才从牙缝里挤出“今晚八点”
四个字，声音刚出口就被码头的海风卷走，只剩下断断续续的尾音，像谁在暗处叹气。
傍晚七点五十，林薇站在三号泊位的水泥地上，手里攥着船票，指节因为用力而发白。
浓雾从海面漫过来，像泼洒的墨汁，把整个码头裹得严严实实，连十米外的灯塔都只剩一团模糊的光晕。
海风裹着咸腥的湿气，吹得她外套下摆猎猎作响，耳边能听到海浪拍打礁石的声音，混着远处不知哪来的、像哭一样的汽笛声，在雾里绕着圈。
八点整，浓雾里传来“吱呀”
的船锚声，接着是缓慢的引擎声，像老旧的拖拉机在爬坡。
一艘黑色的游轮慢慢驶出来，船身布满锈迹，暗红色的铁锈顺着船板往下流，像凝固的血；舷窗里没有灯光，只有“冥河号”
三个大字在雾里亮着，那微光映在海面上，把周围的海水都染成了淡蓝色。
林薇踏上跳板时，脚底传来黏腻的触感，像是踩在没干的淤泥上。
她低头一看，跳板上竟积着一层薄薄的海水，水很清，却能看见几根黑色的长发漂在里面，发丝随着她的脚步轻轻晃动，像是在往她的鞋边缠。
船上没有船员，只有一条铺着暗红色地毯的走廊，地毯的绒线已经磨得露出底布，踩上去能听到“沙沙”
的声响，像有东西在底下爬。
走廊两侧的门都关着，门上没有编号，只有模糊的划痕，像是用指甲刻的。
走廊尽头的宴会厅里亮着灯，昏黄的灯光从门缝里漏出来，在地毯上投下长长的影子。
推开门的瞬间，一股混杂着霉味和甜腻气息的风扑面而来。
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