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它是在起飞。
它是一条几乎垂直向上的直线。
“上午十二点，投票率已经突破了百分之四十。”
伊森的声音干涩，“这是上次市长选举全天的投票率总和。”
“这不科学。”
凯伦盯着屏幕，“没有大规模的集会，没有铺天盖地的广告，这些票是从哪儿冒出来的?”
“是从地底下冒出来的。”
弗兰克从外面走进来，他刚巡视完几个投票站，浑身湿透，脸上挂着一种近乎张狂的笑容。
“你们这帮搞数据的当然不懂。”
弗兰克抓起一瓶水猛灌了一口，“你们只盯着那些会说话的人，但今天，那些平时不说话的人，全都出来了。”
伊森看着那些不断变红、变热的选区数据点，感到一种莫名的战栗。
这是一种积压了太久的情绪宣泄。
里奥没有在竞选总部。
在这个决定命运的日子里，他本该去各个投票站巡视，去握手，去在镜头前展示信心。
但他没有。
他一个人开着车，离开了喧嚣的市区，沿着蜿蜒的山路，驶向了华盛顿山。
他把车停在了那个著名的杜肯斜坡缆车站旁边的观景台。
这里是匹兹堡的最高点。
站在这里，整个市中心的天际线一览无余。
莫农加希拉河与阿勒格尼河在脚下交汇，混浊的河水在灰暗的天空下撞击在一起，变成了浩荡向西的俄亥俄河。
这片三角洲见过太多的野心家。
三百年前，那些穿着军靴的法国探险者，曾躲在茂密的树丛后，贪婪地注视着这片决定北美命运的兵家必争之地。
后来，英国的殖民总督站在同样的悬崖边，规划着用来控制新大陆的皮特堡要塞。
安德鲁?卡内基肯定也来过这里。
那个身材矮小的苏格兰人，当他站在这里时，看着河谷两岸连绵不绝的烟囱，看着那些日夜喷吐着烈焰，将天空染成橘红色的高炉，一定觉得自己就是这片土地的上帝。
那些人，那些不可一世的征服者，那些手握金权的工业巨头，都曾站在这里，俯瞰着同样的河流，确信自己掌握了时代的脉搏。
现在，轮到里奥?华莱士了。
雨还在下。
城市笼罩在一片灰蒙蒙的雾气中。
远处的摩根菲尔德大厦依然高耸入云，市政厅的圆顶在雨雾中若隐若现。
里奥双手撑在潮湿的栏杆上，任由雨水打湿他的头发。
他感到前所未有的平静。
那种在辩论台上的亢奋，那种在工地上与官僚斗争的焦虑，在此刻全都消失了。
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