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里奥看着台下即将失控的人群，看着那些因为愤怒而扭曲的脸。
罗斯福的声音立刻响起。
“不要掉进这个二元对立的陷阱，里奥。”
“一百年前，南方的种植园主就是这么干的，当贫穷的白人佃农和黑人奴隶因为饥饿想要联合起来的时候，他们就扔出这块骨头。”
“种族主义，从来都不是一种单纯的情绪，它是寡头用来割裂底层的政治工具。”
“告诉他们真相。”
罗斯福的声音如洪钟大吕。
“告诉他们，他们的痛苦不是因为邻居的肤色，而是因为顶层的贪婪。”
“把他们的眼睛从彼此的身上移开，让他们往上看。”
里奥深吸了一口气。
他做了一个动作。
他把手伸进了裤子口袋，掏出了两张皱皱巴巴的纸条。
那是他提前准备好的道具。
“安静!”
里奥对着话筒大吼了一声，那是他在工地上练出来的嗓门。
人群稍微安静了一些。
里奥举起左手的那张纸条。
“这一张，是迈克?科瓦尔斯基的工资单。”
他指了指台下的弗兰克，弗兰克愣了一下，没想到里奥会拿他侄子的工资单。
“迈克是个白人，三十五岁，钢铁工人。
他每天在高温车间里工作十个小时，手上全是烫伤的疤痕。”
“这是他上个月的实发工资:两千二百美元。”
里奥大声读出了那个数字。
然后，他举起右手的纸条。
“这一张，是大卫?杰克逊的工资单。”
他看向马路对面，一个站在人群边缘的黑人清洁工，那是他在理发店认识的朋友。
“大卫是个黑人，四十岁，他在市中心的写字楼里当清洁工。
他每天凌晨四点就要起床，扫那一整栋楼的厕所，一直干到晚上八点。”
“这是他上个月的实发工资:一千八百美元。”
里奥把两张单子高高举起，并排放在一起。
“迈克，你告诉我，你觉得大卫抢走了你的工作吗?他干的活儿比你轻松吗?他拿的钱比你多吗?”
他又转向另一边。
“大卫，你觉得迈克拥有什么你没有的特权吗?他能付得起他女儿的医院账单吗?他能还得起房贷吗?”
现场一片死寂。
那个煽动者张了张嘴，想要说话，但里奥根本没给他机会。
“看看这两个数字!”
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