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不是因为悲伤，不是因为恐惧，而是一种她不知道该怎么命名的、过于汹涌的、几乎要把她淹没的情绪。
她的眼泪又一次涌了上来，这一次她没能忍住，无声地流了满脸。
他感觉到了脸颊上的湿意。
他停下来，抬起头，看着她的脸。
阳光从窗棂照进来，把她脸上的泪痕照得像两条闪闪发光的河流。
他没有问她为什么哭。
他只是伸出手，用拇指擦去她脸上的泪水，一下，两下，三下，动作很慢，很耐心，像在擦拭一件珍贵的瓷器。
然后他低下头，再一次吻住了她。
这一次，沈绾情不再发抖了。
她的手从他脖子上滑下来，开始解他道袍的衣带。
她的手在抖，但她的决心不抖。
她解开了第一根系带，然后是第二根，然后是第三根。
道袍散开了，露出他里面的中衣。
她又解了中衣的系带，布料滑落，露出他的胸膛。
沈绾情的呼吸停了一瞬。
他的胸膛上全是伤。
不是那种细小的、可以忽略的伤痕，而是触目惊心的、纵横交错的、像地图上的河流一样遍布整个胸腹的疤痕。
最大的一道从他的左肩一直延伸到右侧的肋骨，像一条被缝合过的巨蛇，疤痕组织凸起，呈现出一种粉白色的、与周围皮肤格格不入的质感。
她伸出手，指尖轻轻触碰了那道最大的疤痕。
他的身体微微绷紧了一下，但没有躲开。
“这是在凉州，”
他说，声音很低，“被马贼的弯刀砍的。
差一寸就到心脏。”
沈绾情的手指沿着疤痕缓缓滑过，从肩头到肋骨，感受着那些凹凸不平的、被时间和伤痛打磨过的皮肤。
她忽然觉得，自己那点屈辱算什么呢？
被剥光衣服、被搜身、被当做货物一样抬过庭院——和这些伤疤比起来，都不算什么。
这个人，用这具千疮百孔的身体，替这天下挡住了西北的铁骑。
而那些坐在朝堂上的人，那些弹劾他拥兵自重的人，那些在他回京后把他往烟花柳巷里推的人，他们看不见这些伤疤。
或者，他们看见了，但选择了无视。
她低下头，嘴唇轻轻贴在了那道疤痕上。
他的身体猛地绷紧了，像一张被拉满的弓。
他的手按住了她的后脑勺，手指插入她的发间，力度大得几乎弄疼了她。
“沈云锦。”
他又叫了她的名字，这一次声音是哑的，带着一种她从未听过的、像是忍耐到了极限的沙哑。
她抬起头，看着他。
阳光从窗外涌进来，把整个房间照得亮如白昼。
在这个光天化日的、无处可藏的、一切都无所遁形的上午，她看见他的眼睛里终于不再只有冷静和克制。
那里有欲望，有挣扎，有某种她不敢命名的、过于滚烫的东西。
她忽然笑了。
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