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那孩子的眼睛里有一团火，那团火是他母亲留给他的唯一的东西。
昭武帝不忍心把那团火浇灭。
但火太大了，会把整座房子烧掉的。
“你三哥，”
昭武帝开口，声音涩得像陈年的药渣，“朕知道他的性子。
他不会让你安安稳稳地动漕运的。
他会在朝堂上给你使绊子，会在暗地里给你挖坑，甚至会派人——派人做更出格的事。
但朕不能拦他。
朕要是拦他，他会觉得朕偏心你，他会更恨你。”
萧曜听着父亲用这种平淡的语气谈论自己儿子之间的厮杀，心里涌起一种彻骨的寒意。
不是因为父亲冷血，而是因为父亲说的每一个字都是真的——他确实不能拦，拦了只会火上浇油
“父皇，”
萧曜说，“您就不怕——不怕儿臣和三哥之间，闹到不可收拾的地步？”
昭武帝看着他，沉默了很久。
“朕怕，”
他说，“但朕更怕的是，朕死了之后，你们闹得更不可收拾。”
暖阁里的空气凝住了。
萧曜感觉到自己的心脏被一只手攥住了，慢慢地、用力地收紧。
他张了张嘴，想说什么，但喉咙像被什么东西堵住了。
“朕今年五十三了，”
昭武帝说，声音平淡得像在念一份奏折，“太医说朕的身子还好，但朕自己知道，这几年精力大不如前。
批一个时辰的折子，眼睛就开始花；骑马射箭，胳膊已经拉不开满弓了。
朕不知道自己还能撑几年，但朕知道，在朕闭眼之前，必须把该做的事情做完。”
“什么事？”
萧曜问。
“选一个继承人。”
昭武帝说，“不是选一个朕最喜欢的，而是选一个能把这座江山撑起来的。”
他站起身，从御案后面走出来，走到萧曜面前。
他低头看着跪在地上的儿子，伸出手，放在了萧曜的头顶上。
那只手很重，重得像一块石头，但也很暖，暖得像一个老式的手炉。
“老四，”
他说，“朕把你从西北召回来，不是要夺你的兵权，是要把你投进一个陶罐里。”
萧曜抬起头。
“陶罐？”
他问。
“炼蛊的陶罐。”
昭武帝说，“你把几只毒虫放进一个罐子里，不给它们吃的，不给它们喝的，让它们在罐子里互相撕咬。
最后活下来的那一只，就是最强的，最毒的，最值得养的。”
萧曜的瞳孔猛地收缩了。
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