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他明知道那是假的，可他宁愿假的成真。
他甚至开始和“他”
说话，吃饭时多摆一副碗筷，看电影时留出旁边的位置。
他不是不知道自己疯了。
他只是不想好。
可今天，当他看着那张黑白照片，看着贺白永远年轻的脸，他突然意识到——贺白不会回来了。
不是明天，不是下个月，不是明年。
永远不会。
这个念头像一把钝刀，慢慢割开他心里最后一层茧。
他蹲在地上，抱着头，喉咙里发出呜咽，像受伤的野兽。
眼泪砸在地板上，一滴，又一滴。
他终于接受了。
贺白死了。
他最爱的人，死了。
而他还活着，像个笑话。
他站起身，穿上那件贺白送他的黑色大衣，把围巾仔细地绕在脖子上。
然后，他拿起钥匙，走出门。
外面在下雨。
不大，细细密密的，像天空在哭。
他没打伞，就那样走在街上。
雨水打湿了他的头发，顺着脸颊流下来，分不清是雨还是泪。
他走过他们常去的咖啡馆，走过贺白最喜欢的书店，走过那条他们曾并肩走过的林荫道。
每一步，都像踩在记忆的刀尖上。
墓地在城郊，他坐了四十分钟的公交，又走了二十分钟的路。
雨一直没停，墓园的石板路湿滑，他走得踉跄，像一个即将倒下的影子。
终于，他站在了那块墓碑前。
“贺白之墓。”
名字下面刻着生卒年月，短短几十年，像一句轻描淡写的总结。
连逸然蹲下身，用手擦去墓碑上的雨水和灰尘。
他从口袋里掏出那张黑白照片，轻轻放在墓碑前。
“我带来了你。”
他轻声说，“我带来的。”
他从大衣内袋摸出一把小刀。
“你说过，要我平安。”
他喃喃，“可没有你，平安有什么用？”
雨越下越大。
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